про Пухрика

На самом деле Пухрик вредный.  Нос вон морщит. Хмурится. Посапывает так тоненько. Противное, в общем-то, создание, да и внешне ничего особенного – ну, шерстка, ну, ресницы – и только.
Только иногда Пухрик сказку делает. Маленькую, теплую и светящуюся. Это редко, но все-таки бывает. У Пухрика тогда в глазах солнце – так и плещется; в голове – облака, облака белые и небо синее-синее, чистое очень; а по спине ветер гуляет – а ну как подхватит, а ну как унесет в неведомые дали!..
И вот тогда-то у Пухрика из-под лап сказка выходит. Маленькая совсем, хрупкая. Пухрик и чихнуть боится – не спугнуть бы… Подышит на сказку – а она круглая, пушистая вот немножечко и упругая, и светится. Подышит на нее Пухрик тихонечко, потрет лапкой ласково – она и расцветится разными красками, и разгорится ярче, и колокольчиками зазвенит… Потом вздрогнет, запульсирует у Пухрика в лапах – и мягко-мягко с них скатится.
И – наверх, в деревьев листву или там ветки заснеженные. Горит в темноте - фонарик сказочный.
Посмотрит на него Пухрик, нос лапой потрет, за ухом почешет – чего это? Он, что ли, сделал?..
Улыбнется, подмигнет сказке на прощание – и спать пойдет, в норку свою теплую. Любит он, Пухрик, уют домашний и чтобы тепло. А иначе – не получаются у него сказки…