Осенние сны

У каждого свои сны. Они разные и необъяснимы для других. Вот так и у меня. Сегодня они у меня светлые, как чувства. И чистые, как первый снег. Ушли серые нудные дожди ,унесли с собой печали. Все проходит и проходят невзгоды .Сколько их было разных. Проходят проблемы. Не проходит только это чувство, что где-то за три девять земель есть ты. И есть маленькая точка на карте, где так же тихо падает снег и светят звезды. А мы их видим ото всюду. Ты не можешь дарить мне цветы, говорить слова и греть мои руки своим дыханием. Не беда. Цветы подарят другие.
 
Вот они, стоят в вазах Пусть стоят. Не нужно мне звезд с неба. Пусть туда лезут дерзкие мальчишки. Мне нужно ,чтобы ты просто был, просто жил, смотрел на звездное небо и думал обо мне. И душа твоя оставалась бы такой же мятежной. Я к тебе такому уже привыкла, я тебя такого уже знаю, я тебе такому удивляюсь, и ты мне такой уже дорог. Как человек становится таким, близким? Когда понимает тебя нервной и уставшей, когда чувствует тебя радостной и взволнованной, когда ощущает тебя вдохновленной и возвышенной. Как это происходит? Не могу найти ответа.

И только сны снятся мне такие в первозданной своей чистоте. И такие же образы  рождаются в сознании. И твои внимательные, уставшие глаза вижу я в своих снах. Это моя нереальность. Это территория моего сердца. Это дорогой мне образ. И ты не исчезай надолго. Я одинока, когда тебя нет. Иногда во сне я беру роман, сажусь у твоего изголовья и читаю тебе его вслух, когда ты уставшим приходишь с работы. А сейчас, хочешь я почитаю тебе стихи как колыбельную на ночь? "Я войду в твою полночь, только ломая, круша заклинанья. Ты подумаешь - просится осень в твой дом на постой...там, за окном, все привычно. И тает сознанье, обреченное верить глазам, очарованный мой. Я присяду к тебе на постель и привычно открою дверь в безумно-непрожитый день на краю сентября. Там, где море и два самых белых на свете прибоя, поделившие север и юг на меня и тебя. Я склонюсь над тобой,                рассыпая свои поцелуи, словно пригоршню маков на выпавший снег простыней. Я художник сегодня. И руки по телу рисуют ледяные эскизы из мира полярных ночей.

 Чуть дрожат твои веки - под ними ветра и метели. За окном все привычно. И только к утру тишина белоснежной мечтой околдует последнюю зелень, чтобы ты улыбнулся и вспомнил: "Мне снилась она..."               
 Это нереальность. Это только сны. Это первый снег. Это тихая ночь и открытая чувственность. Не спугнем их? Пусть снятся.               

30.11.2010