Из Записей Безумца. Сон

  Голубые коридоры, липкий пол, приглушенные голоса, замедленная суета. Дыхание спирает сладковатый туман. Грудь вздымается в такт шлепающим каплям в разбитой раковине. Искривленная ухмылка зеркала жадно пожирает свет в комнате. Бесцветные руки крутят, вертят, поворачивают, все без сопротивления. Мерцающее сознание слабо подает импульсы в пространство. «SOS, помните, не серчайте, отпустите». Колкие снежинки воспоминаний кружат роем  мотыльков, рассыпая вокруг серую мучную пыль. Жалостливо и бессильно вскидывается все тело. «Я хочу жить, я слишком люблю ее, чтобы просто так уходить…» Вирусы уже расписали все по квадратам, занимая все больше и больше поместий и замков.  Не переделаешь генов. И уже чувствуется мертвенное дыхание темного туннеля. А будет ли там яркий фонарь в конце? И кто скажет: «Можно открыть глаза. Все позади» ? Время пролетает без остановки мрачными поездами, когда позволят же сойти?.. Окружают бледные лица, сжимается круг, последние мгновения, последние желания. Все, осталось прошептать губами: «До встречи...»
 
  Сквозь лабиринты легких рвется волна, достигая гортани и выбрасывая в воздух звериный крик: «РУКИ ПРОЧЬ! Я ЖИВ!»

  Сведенные скулы, трясущиеся руки и мокрая от слез подушка. Да здравствует второе рождение. Поганый сон прочь в окно, но мысли останутся со мною.
 
  Сон - это прекрасное сочетание мыслительных вариаций игры симфонического оркестра имени Души. Полюса его размыты и непредсказуемы, обнаруживаемые только каким-то первобытным чувством голода, ведущим по незаметным следам сюжета. Создание тонкой материи сюрреальности происходит по четким движениям кукловода в тени. Дано ли нам это все разглядеть? Ожесточенный оскал эйфории запечатывается гипсовыми слепками в каждом повороте калейдоскопа с отпечатками серого кардинала. Обычные сны подобны горькой затяжке с темно-зеленым табаком - тело расслабляется, секундная расфокусировка, ощущение мягкости где-то под коленной чашечкой, с грустью выпущенный выдох. И ты уже на ногах, суетишься и рвешь когти в поисках лучшей доли в реальности. Но так ли обычны эти призрачные феи Морфея?
  Наверняка у каждого иногда оставался кисловатый вкус разочарования и немедленного возврата: отдайте мне мой калейдоскоп, в нем же еще столько - извини, тебе еще столько же нужно сделать, получишь как только "отработаешь"... Неправда ли знакомо? А я уж подумал, что сам собой говорю.
  Вся фантасмогория и неизведанная иллюзорность сновидений затягивает будто стояние на краю пропасти - ты понимаешь, что нужно сделать шаг назад, чтобы не упасть, но твою ногу выворачивает вперед невиданной силой. Стоит ли оставлять задумавшийся маятник наедине с собой? И клавиатурные партитуры уже скачут так vivo, что "нежелание слышать, но видеть" застилает разум своей пуховой белизной - прильни да отдохни. И как ни странно, но разум и чувство долга частенько проигрывали... Кто-нибудь, ну подайте же стойку с медалями.
  Смерть, жизнь, сон, явь - взаимосвязанные и неразрывные системы, но их почему-то всегда стараются условно разделить и вплавить подобные суверенитеты в головы. Может кто-то уже познал тайны, финты, примочки и пытается защитить свою якобы частную собственность, выстраивая Великие Китайские Стены, а может реинкарнируя Вавилонские Башни?

  ...И при этом всем... РУКИ ПРОЧЬ! Я ЖИВ!..
   
  Одеваю маску с птичьим клювом и ухожу в ночь...