Обычная грязь

Бумажный мир промок под дождем. Он лежит на тротуаре бесформенным месивом. Прохожие наступают грязными ногами, разносят обрывки бумаги, перемешанные с грязью, по всей улице. И никто не задумывается, что это чей-то мир, чья-то жизнь, чье-то творение. Многие даже не замечают, что у них под ногами. Обычная грязь. Она не пахнет. Значит, не говно. Значит, можно наступить. Значит, нет ничего отвратительного.

Согласитесь, что никто не будет подбирать с земли грязную бумажку, разворачивать ее и тем более никто не будет вникать, чего же на ней изображено. Всем все равно. Даже если это целый мир, созданный за пару мгновений, но по какой-то причине разочаровавший и не оправдавший надежды творца. Возможно, что это рисунок школьника, недооцененный и с обидой скомканный, пропитанный вначале радостью, а потом слезами и досадой. Или же это письмо, написанное молодым человеком девушке, что он ее любит, сильно скучает без нее и будет рад видеть снова, но по какой-то причине так и не отправленное.

Так просто скомкать бумажку и выкинуть ее. Но труднее всего быть откровенным. Трудно сказать человеку то, что думаешь, не важно что, главное – искренность. Обиды, страхи, домыслы мешают нам быть честными, строят стены, роют пропасти и разрушают самые светлые и добрые чувства. Они превращают целый мир в обычную грязь. А ведь так просто сказать несколько слов. Поговорить, выяснить то, что беспокоит. Но мы этого не делаем. Рвем на части, комкаем, выкидываем на улицу, потому что думаем, что нас не поймут, будут смеяться и назовут идиотами. И только капли дождя познают суть бумажного мира, который стал обычной грязью под ногами прохожих.