Оцифрованный поток зимней мысли -15

Зимой всегда помнишь большее. Как же все таки мило похрустывает зимняя перевернутая картинка в голове, зрительный центр наслаждается сменившимся спектром освещения внешнего каменного мира Петербурга. Всё что мы чувствуем это снеговик, огромный ком значений для каждой мысли, каждого поступка, голова работает не хуже и не медленней интернета, постоянно гоняя себя по вечным ссылкам, видеозаписям из детства и прошлого, ловко играя с приобретенными знаниями. Всё что мы знаем это отражение. Отражение солнечного света и жидкого спектра искусственных различных источников освещения. Не будь всех этих лучей, лампочек, зимних утренних полумесяцев висящих над ровным дымом и паром, символизирующим жизнь города идущую вверх из заводских труб; полуденных стекол, отражающих солнечные массы пятен - мы ходили и размышляли бы лишь очертаниями бесконечно темных людей-соперников(многие так и мыслят остальных людей), растений и объектов, наш мир стал бы зачехлённым не настроенным роялем, где царят совсем иные правила, и инстинкт выживания и превалирования над другими, по Дарвину, слепил бы в процессе темной "зачехленной" эволюции - совершенно других тварей, ведь совсем трудно представить как выглядели бы растения и животные, если бы им совсем не требовался солнечный свет(так же как фантазии с отсутствием гравитации). Мысли перекатываются как ломающийся строй из костей домино. Всё построено на ошибке, и ошибка в мыслях моих является главным двигателем, тем, что добросовестно и ежедневно рубит на части стандартные блоки псевдоинформационных эмоциональных заблуждений, присущих городским людям. Порой оные ведут себя как будто действительно вся визуальная и произносимая реальность это смутные объекты в чехлах, являющиеся лишь реквизитом, декорацией к их "важной и сугубо уникальной линии судьбы", но это клонированная ошибка слепца, который думает что вокруг только чёрные пластиковые мусорные пакеты. Вообще, все эти пакеты трудно перевариваются, они лежат и закрывают сток воды, задержанной в раковине которая коммутирует подсознания и сверх-сознание, мешая своей теменью мыслить более конструктивно и быстро. 
   Когда человек первый раз входит в комнату - по нему можно сразу выстраивать психологический портрет: первым делом осмотревшись - он делает истинный жест, совершенно не то, как если бы он войдя в комнату - подошёл, и первым делом хладнокровно сразу передал бы документы кудрявой женщине сидящей за столом. Синхронизируя себя с помещением и окружающей средой в первом порядке -  мы не только чувствуем себя уверенно в ежесекундно разворачивающейся ситуации, но и проживаем эту "ежи-секунду" со всей честностью и открытостью рассудка, который как раз обычно пытается двигаться по намеченной,проторенной и грустно-повторяющейся дорожке. Вся жизнь в каком то смысле отрезок, иногда тупик(как раз для того сознания, которое любит везде искать ОТСУТСТВИЕ смысла), иногда пустыню наклоненную на 45 градусов, покатый склон с осыпающимся песком. Пустыня - песочные часы, всегда показывает динамику времени, сбрасывая нас вместе с крупинками по склону в нижнюю половину уже прошедшего, которое слишком много на себя берёт, создавая в человеке философа и обязательно хрупкую ломкую статую литератора созданного из льда который произрос благодаря лишь постоянному дыханию самого писателя. Время безустали превращает нас в прошлое... 
   Сколько же зимой магазинов с выстеленными и сплющенными коробками на входе, жижи под ногами у перекрестков, заледенелых случайностей на стенах: и всё это говорит лишь о том что ужасно хочется прервать поток внутренних диалогов чем то наглым и крикливым, не просто спорить с приятелем, раскрывая случайно вскрытые прыщички обсуждаемых интересных тем, а именно в зиму вскрыть душу до предела. Почему зимой не работают никакие аттракционы? ну и плевать что холодно, зато как бы это запомнилось, врезалось трамвайными рельсами, случись это именно зимой. Пока ничего такого ещё пока не применяют, поэтому цепляюсь за виртуальную память, говорящую о событиях которых никогда не было и не будет. Искусственное прошлое очень манит, ведь это и есть любая выдуманная фантазия, которая остаётся несуществующим фрагментом жизни, голографическим фантомом; И в ту же секунду всё оживает в эфирах глазниц, превращаясь в правду. Искусственное прошлое, которое копошится в голове в свою очередь ведёт к пониманию того - что понимать то вроде не надо, надо сразу воспринимать: так же как в случае с примером мира завешенного чёрными чехлами. Человек который в жизни ведОм сомнениями, только и делает, что шарится по закуткам чуланов собственных ложных векторов и ложных правд, существующих лишь как отмашка от настоящей жизни. Везде лишь на ощупь, будто игнорируя свои глаза уши и нос со ртом. Волны нахлынывающих настроений обычно устроенны так, что именно научившись себя рассматривать не в телескоп и микроскоп - а в калейдоскоп, мы автоматически учимся избавляться от врождённого автоматизма, хоть раз увидев свою спину . Тавтология неизбежна, названия, ярлыки, стереотипы, все эти давно известные и как детский крем втершиеся в жизнь явления, предстают ни чем иным, как ложное упрощение: человек пытается упростить своим случайным мнением(выдавая его за глыбу непоколебимого металла)  мир, сложность и необъяснимость которого его на самом деле пугает до трясущихся коленей!  А тут и смерть ещё маячит своим чёрным пакетом, напоминая о мнимой тщетности попыток самореализации(говоря о том что "мы все умрем", тем самым отбивая у индивида желания и мотивации даже самых простых поступков, в купе с неумело употребляемыми психоактивностями). Вот простая ситуация: Человек занимается изучением к примеру группой балтийских языков, и дойдя до определенной ступеньки в мире переводчика он делает ошибку и оглядывается назад в седом вопросе: Зачем я прожил себя, занимаясь одним и тем же, отдав себя на конвейер сомнительного, однородного жизненного пути? Он думает что спустил свою жизнь в одно и то же отверстие плацкартного вонючего туалета. И в этом главное заблуждение, в туманных лучах пыльного прошлого ему мерещится, что надо было сливать свою жизнь хотя бы в два отверстия, или вообще дать ей лучше отстояться. Человек негативно пользуется опытом, втаптывая себя заранее в землю, не осознавания, что выстраивая словесные конструкции насчёт себя - он всегда ошибается и тоже напоминает мерчендайзера, который в 9 утра сонный как муха, наклеивает ценники на чужие яблоки и ананасы.    Мне думается что все продукты мышления и действий человека, имеющие созидательный характер, все они когда нибудь обретают свои собственные значения, и не для какого то критика выкрикивающего смутные и ясные лишь ему - тэги(или видимые им ценники для явлений), с противоположной стороны улицы, а скорей для нуждающихся, которые несомненно находятся в истории повсеместно. Пускай это значение не облачено в слова, но оно будет понято и прожито субъектом как полотно персидского ковра. Так же как и ковер, плетется моё повествование о зимних пучках мыслей, за одним исключением: весь свой метафизический опыт я сейчас попытался выстроить в забор букв и слов, где то внутри моей головы эти светящиеся снежинки в сугробах заваливших город смыслов лежат как раз у забора, который разделяет мою крепость со всем остальным заведением. Процесс высказывание своих внутренних конструкций вербально, всё больше и больше напоминает мне оцифровку чего либо: звука, изображения; И вроде бы передаётся тот основной стержень, кажется всё получилось и тебя даже поняли, но составляющие атомы и элементарные частицы изначальной волны сознания теряются, и в стержне неизбежны пустоты, без которых качество становится на несколько Kbps ниже оригинала. В целом - транслирование своих размышлений в эфир всегда и заслуженно останется недосказанным.