Жребий

Трое человек в черных костюмах сидели кружком вокруг маленького столика. В центре стола лежал пистолет.
Первый был высоким брюнетом с хорошей фигурой и насмешливым взглядом. Второй отличался тучностью, но не жирностью тела, постоянно трогал зачем-то свое лицо и очень волновался. Третий не имел никаких примечательных черт, кроме разве что непонятной улыбки на заурядном лице.
Высокий, смуглолиций официант во фраке подошел к их столику, держа в руках поднос с боевым пистолетом на блюдечке.
- Ваше виски, ваша очередь, сэры. – Он приятно улыбнулся и отправился за барную стойку доставать из коробки следующий жребий.
Голодные взгляды с других точно таких же столиков были устремлены в их стороны. Люди хотели увидеть смерть. Хотели увидеть как кто-то умрет раньше них.
Брюнет протянул руку, взял пистолет, приставил к виску….
Ничто, даже легкая дрожь, не выдавало его волнения. Зал замер.
Щелчок. Холостой. Напряжение возросло.
Эстафету принял тучный бояка. Рука его ходила ходуном, лицо вспотело.
Никто не смеялся.
Он крепко зажмурил глаза и спустил курок.
Холостой.
Патрон был в шестой, последней ячейке. Заведомый смертник, не переставая улыбаться взял оружие в левую руку. Вдруг, словно по команде все пригнулись, Официант за стойкой держал смертника на мушке.
Мера предосторожности.
Зря. Человек играл честно.
Выстрел.
Две капли крови, одна чуть больше другой упали на стол.
Жребий перешел к следующему столику. Раунд первый продолжился.