Дневник

Дневник.
Миниатюра
Любовь это то, что убивает твое сердце ожиданием. Сегодня я почувствовал это особенно остро. Именно в такие моменты тебе кажется, что мир состоит из осколков, и единственным звеном, на котором они держатся, оказывается Она.

Я увидел ее в кафе. Было малолюдно. Но мир для меня стал тесен. Взгляд. Слово. И жест. Вот тот выстрел, который вызывает горечь сожаления, что не раньше. Не тогда, когда ты по-щенячьи ощущал счастье в первом классе, лишь оттого, что с тобой заговорила понравившаяся тебе девочка. Не тогда, когда постигли первые разочарования в студенчестве, и любовь кажется однодневным вкусом чувств. А раньше. Раньше вкуса одиночества.

Я сидел напротив нее и думал. Почему? Почему именно сегодня она пришла сюда. Рок?. Нет. Судьба это удобное оправдание интуиции... Мы посмотрели друг на друга мельком, этого было достаточно, чтобы изменить жизнь.

***

В этой жизни мужчины умеют объяснять все. У них есть логика, уверенность и ощущение вечной правоты. Мы с удивительной способностью готовы с упоением доказывать друг другу, что пиво вкусно, игра нашей сборной – это безвкусица и что жизнь в киберпространстве "смачная штука".
Но на простой вопрос, что ты ощущаешь, когда влюблен? Разговор впадает в ступор. А между тем, когда-то каждый из твоих собеседников ощущал эту тягучую сладость встреч при слове "люблю". Чувство замирания и адреналина от тембра воспоминаний.

***

Искал ее целый день. Глупо. Но ничего не мог поделать. Не нашел. Дома смотрел всю ночь на звезды. Ни одна не упала.

***

Вкус любви это вкус спелой вишни, кислит, дурманит и всегда с тобой рядом.

***

Теперь мы вместе. И это есть мое будущее. Ночью вместе видели звездопад.