Картина

Темный осенний вечер. На улице идет дождь. Накрапывает. Усыпляет. Стучит в окно. Навевая воспоминания. Смутные сцены, обрывки, лица, затуманенные временем. Дороги, судьбы, перепутья… Все смазывается, мелькают неясные блики: солнце, прогулка под луной; утро, туман, листва. Все собирается в единый образ. Картину… картину, иллюстрирующую жизнь. Незаконченную картину. И последний мазок художника остановился на красивом женском лице, лице находящемся где-то далеко: может быть в горах, а может даже за горизонтом. Кажется, мастер хотел нарисовать сердце… он провел пару мазков кистью с красной краской, но так и не закончил. Остановился. Может запил? Или не дорисовал картину от переизбытка чувств?  Не смог? Уже не узнать: мастер медленно засыпает на грязном, не разобранном диване своей мастерской… ему все равно…. Он не хочет заканчивать это полотно…зачем? Он начал жить другим… просто не справился. Его нельзя винить. Это его право. Это его полотно, которое он сам создал. Создал, но не закончил.
И теперь оно медленно умирает в пыли, на чердаке. Забытое, но не похороненное. Оно так же, как и миллионы ненужных вещей, лежит и ждет своего часа.  Ждет, что о нем вспомнят: либо закончат, подарив жизнь, либо сожгут, даруя спасение. Но люди безалаберны и слепы. И мастер не исключение. Пройдет еще много лет, прежде чем, затуманенный и уставший от жизни взгляд художника остановится на этой картине.
И возможно тогда, таким же пасмурным, осенним вечером, а может глубокой ночью, мастер, вздохнув, поймет свою ошибку. Он возьмет в руки свое прошлое творение, мысленно вернется на несколько десятилетий назад и, грустно улыбнувшись, опустит взгляд как бы прося прощения за свою небрежность. За десятилетия ожидания…
Но ведь на то он и мастер. Не зря его ждали столько лет. Ошибки не поздно исправлять.
Аккуратно вытерев от пыли полотно, художник поставит мольберт, возьмет кисть. Он вспомнит свои мечты, цели, растрепанные жизнью. Он дорисует женщине глаза, пара штрихов – и дорисовано сердце, в горах поднимется солнце, а на горизонте засияет звездой мечта.
Мастер просидит всю ночь, задумчиво глядя на картину, вспоминая свою длинную жизнь, полную поворотов и падений. Но какой бы не была его жизнь, какими бы не были его пути и ошибки, если бы их не было, мастер никогда бы не вернулся к полотну и не закончил его. Жизнь художника была определена на той линии горизонта, однажды вернув к исходной точке – к истокам истины. Истины, познав которую, создатель картины нашел то, что искал всю свою жизнь.