Потолок

               

      За многими людьми не однажды наблюдал: задумается человек и непроизвольно, в поисках нужной мысли, пристально посмотрит в дальний угол потолка, как будто там спрятана мировая энциклопедия знаний. Я, естественно, не исключение, и потому довольно-таки часто обшариваю углы алчущим взглядом.
      И вот однажды при проветривании квартиры, устроенным сквозняком в комнату случайно занесло Музу. Она лёгким касанием всколыхнула мои заскорузлые мозги, и это подвигло меня на осуществление вековой мечты: написать эпохальный роман о войне, а если бумага останется, то и о мире. Идея эта не давала мне покоя с тех пор, как я физически осознал своё присутствие на этой земле, почему-то говорят грешной, и потому она, то есть мысль, всё время будоражила мою неугомонную голову.
      Я сел за кухонный стол, потому что другого пока ещё не приобрёл (из-за отсутствия даже примитивных гонораров), предварительно надев стёганый халат, как однажды видел в каком-то чёрно-белом кино, демонстративно задумался, подражая забытому герою, и непроизвольно уставился в угол потолка, ища там подсказки, с чего начать растекаться мыслью по древу. Но кроме загаженного мухами потолка и позорной паутины, в углу ничего не обнаружил. Это немного обескуражило меня, и я перевёл взгляд в другой угол, благо их в комнате предостаточно, может этот окажется тем потаённым местом, где мысли будет просторнее, и она, взлетев, воспарит, и я совершу доселе невозможное. Подождал даже сверх приличия, но воспарения почему-то не произошло. Замыслу, по всей вероятности, некуда было развернуться. Оказалось, его полёт был ограничен потолком, высота которого два с половиной метра. У того же графа, поди, потолки высокие были, в хоромах жил, потому и писалось. Я далеко не граф, хотя с настоящей графиней когда-то был в довольно-таки близких отношениях, но этого оказывается недостаточно, чтобы творить. А вообще причём тут графиня и воспоминания о ней, тем более что она отвергла мои притязания. Нашёл о чём сейчас вспомнить, нужно, чтобы на меня снизошло, вдохновило…. Хотя постой - печаль, если она настоящая, даже больше вдохновляет.
      Вернулся глазами в угол. Вообще-то не мешало бы ремонт сделать, но хронически не хватает денег. Ох, не о том думаю, не о том. Может, за то время, пока думал не о том, что-нибудь изменилось. Измениться-то изменилось, муха попала в расставленные силки, и к ней мудрой походкой приближался паук. А зачем ему теперь торопиться? Опять не о том думаю. Чувствую, что-то отвлекает, прислушался к себе, оказывается, потолок давит на всё моё существо, как крышка гроба. Уже только от одной этой мысли стало неуютно на душе, тем более - не до сочинительства. В душевном смятении выбежал на балкон, где мысли ничего не мешало бы воспарить, да и глаз заодно порадовать городским пейзажем, не всё же природой любоваться. Тогда, быть может, и мысль разгуляется. А она только, видать, и ждала этого момента, воспользовалась моей неискушённой доверчивостью, воспарила мгновенно и улетучилась, как эфир, так что от задуманного романа даже запаха не осталось. Одно лишь название маячило крупным шрифтом, да и то им уже попользовался граф….
      В назидание начинающим писателям могу посоветовать: не выходите на балкон, не рискуйте мыслью, потолок как клетка, любую мысль, даже ненужную, всегда удержит.

15 июня 2008 года.