Вечера в его квартире...

     Красиво… угу… расплывается нота его любимой Тоски Пуччини, его тоски… розовые губы, белые пальцы в мазолях, разучившие вредный аккорд… леди, вы без макияжа особенно прекрасны… и вдруг мысль «А он не врёт» Застынь… ей всегда после согласных чудятся мягкие знаки, а «у»… мучительно сходит на наивное «ю». Мятые кринолины, выглаженные манжеты… блестящие камушки колец… так вечером бывает, под розовые напитки… Мы близки… и от этого сжимает виски…потому что когда он рядом начинает тошнить… неужели больше никто не научит её аккордам и любимой песне «Белой Гвардии».  Стыдно признаться, что от него пахнет ужасно вкусно… стыдно признаться, что у неё соблазнительно прелестны линии ключицы… О погоде… о погоде…о погоде… надоедают морозы… как и разговоры о них… Стой… застынь… опять эти мягкие знаки… не двигайся… розовая капля розового вина по линиям ключицы… не моя вина… что от него пахнет ужасно вкусно…