Дыхание

Солнце скатилось за плинтус земли и день окончательно потерял свою силу.


А ты сидишь на стуле в пустой комнате и тупо пялишся в пустое окно, в стекле видишь отражение себя: плечи поникли, волосы лезут в глаза и рот, губа потрескались и из ранки то и дело скатывается капелька крови, которую старательно пытаешся слизать языком. Неожиданно ощущаешь касание тепла на кончиках пальцев правой руки, тепло разрастается и тут же превращается в нестерпимую боль, ты стряхиваешь рукой, и на пол летит окурок от сигареты, которая давно стлела, ты достаешь из пачки новую жертву и обжигаешь её, рука снова тупо опускается а твой взгляд вновь упирается в темное пространство за окном.

Кажется, там ничего нет, хотя во тьме куда больше жизни чем мы можем увидеть, достаточно нарисовать картинки в голове и они поплывут перед тобой на стекле, как на мониторе.

Вот, побежали люди, куда, черт его знает, но они бегут, бегут и исчезают, за ними еще люди, и еще, и еще...

Тяжка, кислорода нет - вдыхаешь смерть.

А сейчас побежали какие-то существа, которые прячутся в твоем сознании, и все ждут, ждут того часа, когда вокруг тебя сомкнется ночь, ты останешся один и они поползут из всех щелей твоего разума, отравляя его и заражая ядом втоих же глупых придумок.

Тяжка, только дрожащей рукой, взгляд на одиноко горящую лампочку на потолке.

Вот что-то пролетело мимо монитора - что-то с острыми клыками и жуткими огненными глазами.

Тяжка.

Сколько весит мозг? Примерно килограмм триста грамм, так вот - тебе кажется что целую тонну, глаза ломит от давления серого вещества на твой череп, руки еле шевелятся, голова еле крутится, как на несмазанных подшипниках.

Свет гаснет и  следом резкий удар в окна - монитор дал трещину, свет загорается, и ты находишь себя лежащим на полу, вперевшим взгляд в окно, легкие усердно качают воздух, туда-сюда, сердце и вовсе замерло.

Свет гаснет снова и стекло разбивается, ты срываешся бегом к двери, кричишь что-то невнятное, а твари ползут через окошко к тебе, тащут за волосы, за ноги, которых давно не чувствуешь, пальцами в кровь изцарапываешь дверь, а существа все тащат и тащат. Наконец, силы покидают тебя, из легких вырывается твой последний глоток никотина и ты вылетаешь в ночь.

Солнце скатилось за плинтус земли а ты соскакиваешь с криками весь мокрый у себя на кровати, озираешся по сторонам: все те же белые стены, стул и стол, прикрученные к полу, чтобы больные не передвигали их.

Тяжка кислорода.

В голове ускользающая мысль, и больше ничего: Ведь ночь, это как день, только наоборот - живут днем, умирают в темноте, а дышат всегда, ведь смерти нет - ты сам ее рисуешь и облекаешь в оболочку.

Лампочка загорается, окно закрыто, открывается дверь, и  к тебе ломятся другие, еще более жуткие демоны, только уже белые, но тоже демоны, ведь они так же тащат тебя неизвестно куда и впрыскивают в твое тело острыми иглами яд...

А потом ты проснешся снова на кровати, снова в поту и будешь думать: Я дышу, но это еще не значит что живу. И живу ли я вообще?

Солнце скатилось за плинтус земли и день окончательно потерял свою силу.