Хрустальные оковы

Я выхожу на улицу. Мёртвая тишина, будто бродишь по кладбищу.Молчаливые деревья. Их лица подо льдом. Ни звука. Где-то копошатся люди.Дмитровское шоссе. Странно, оно так безмолвно. Эти гудки, шум тысячи колёс проваливаются в бездну, пока я иду и заглядываю в искажённые, покрытые льдом лица. Люди мельтешат с объективами камер и сотовых телефонов. Красиво, красиво.Красиво не значит свободно.

Именно серебряные. Лёд бывает только серебряным, а не серебристым. Серебро-холодный металл. Обжигает кожу. Серебристый – лишь похожий блеском. Снег,переливающийся сотнями золотистых, розовых и белых огоньков. Когда люди писали«серебряные деревья», они лгали, смотря на пушистые заснеженные кроны деревьев.Вот оно серебро, сковавшее каждый кончик тела, заставившее застыть в нелепой позе и согнуть сонные спины ещё ниже к земле. Хруст…Что? Дерево упало. Оно спит или умирает? Или оно не оживало.

И где-то во дворе тоскливо и страшно качается берёза, гремя хрустальными кандалами. Дзинь-дзинь-дзинь.Холодная. Никогда её ветки не были по-настоящему такими серебряными и прямыми. Даже летом, в самую безветренную погоду, они, оказывается, кружились, вертелись и вились. А сейчас прямые, спокойные, будто солдаты на посту. Или на погосте кресты.…Гремя хрустальными кандалами… Дзинь-дзинь-дзинь…