О страхе и немного пыльно

Раз два три четыре пять, Оно найдет меня опять…
Шкаф захлопнулся, дверь скрипнула, сквозняк просвистел уныло и как-то одиноко…. Сижу. Темно. Какого, спрашивается, черта я тут сижу? Какого?...
Глаза закрыла. Слушаю. Слушаю как Оно скребется, скребется неотвратно, мерзко, с настойчивостью два-дня-назад-кормленной кошки. Шуршит, прокатываясь волной по галечному берегу, растворяя песчинки, перемалывая каменными жерновами, скрежеща зубами и шестеренками. Оно ждет, ждет меня там…
Раз два три четыре пять, я иду тебя искать. Я слышу, что Оно меня ищет и найдет ведь, черт возьми, найдет…Едва дышу, высматриваю что-то сквозь микроскопическую щелку дверей.               
Шесть семь восемь девять десять, я хочу тебя повесить…
Мне страшно. Так страшно, что я готова заорать неблагим матом и умчаться куда подальше, но я молчу. Иначе Оно меня найдет. Оно знает, я где-то здесь. Я пытаюсь сдержать дрожь и чрезмерно, как мне кажется, громкое дыхание, я стараюсь не прислоняться коленками к дверцам моего спасительного шкафа, как будто боюсь, что меня можно разглядеть сквозь фальшивые панели «морёного дуба». Тихо стучу зубами, ловлю щекой струю воздуха из форточки напополам со старой подругой пылью, смотрю в темноту до серых мух в глазах, молчу…
Где же Оно? Нет Его. Но я не верю, что так легко отделалась. Поэтому остаюсь сидеть в тесном, вонючем от старых пальто, шкафу и бояться. Потому что «а вдруг Оно все еще там?» И неважно, что Его уже давно нет, комната пуста, свежа от сквозняка и светла утренним серым предрассветьем…