Осень. Стихи, непонятные

Летают листья…
Но на ветвях деревьев есть ещё их сотни.
Зелёных, красных, даже рыжих.
И золотые есть, но нет серебряных.
Не будем больше говорить о листьях.
Это грустно. Как будто кто-то умирает.
Я оптимист, не реалист, а холерический флегматик.
Что это значит? Я не знаю, но сам придумал это.
Начало осени. Когда не умирают, засыпают все деревья.
Кроме ёлки. Кроме сосен.
Кроме всех колючих как мороз деревьев.
Зачем я о морозе говорю? Он ведь зимой,
А я ведь говорю о сентябре.
В сентябрь дети с шести лет идут домой.
Идут во второй дом, в школу.
И получают там пятёрки и четвёрки.
А данное стихотворенье не на оценку. Просто так.
Хотя, это стихотворенье разве? Без рифмы.
Хотя… Шекспира прочитайте. Там тоже нету рифмы.
Совсем чуть-чуть. Немножечко, как листьев
Золотых и красных завтра соберу
На улице. Они лежат все ровным строем.
Или не ровным. Я не знаю, вам решать.
Ну, всё. Я написал страницу, какое тут произведенье вам решать.
Итак, я не хочу молчать, я говорить хочу. Про осень и сентябрь – её первый месяц,
В котором день рожденья у меня.
И большинства людей «живущих» в моей школе.
Ну что за хрень пишу я, а? Скажите! Не молчите! Ведь если замолчите, прокляну!!!
А сделать это я могу. В каком нибудь произведенье.
Про осень. Про сентябрь, про ноябрь, про октябрь. Да так! Не по порядку.
Как листья, падают слова. С моей клавиатуры.
Клавиатура ведь не виновата. В том, что я пишу.
Ну всё, нет мыслей больше.
Я помолчу. Как молча, светит солнце.
И каплет дождик, только дождик капает не молча.
Он плачет по ушедшим журавлям и лебедям.
И может быть, грачам.