и прочих двукрылых

умирают люди невероятно просто.
как-то единомоментно кончается воздух,
и ты мечешься между близкими и родными, они рядом и теплые - но почему-то запрокинули головы вверх и считают нарисованных на небе ворон и прочих двукрылых.
ты кидаешься в погреб, к своей резервной баночке с воздухом - и тут вдруг оказывается, что крышка была неплотно прикручена или, может быть, дырка в ней - ну, кольнул кто-то гвоздиком, мимо так проходя, - и воздуха в банке, конечно же, нет.
и ты выбегаешь, и бросаешься к незнакомым прохожим - их много, они живые - но почему-то идут, запрокинув головы вверх, и считают нарисованных в небе ворон и прочих двукрылых.
и ты тогда садишься посреди людной улицы, на асфальт, и остатки воздуха с хрипом и всхлипом вырываются из судорожно сжимающихся легких.
и ты теперь лежишь на теплом асфальте и тоже считаешь нарисованных на небе ворон и прочих двукрылых.