Сны на ладонях глаз

                Цикл «Двери не для всех»

«Боль»

Время бывает жидким и густым. Оно может гореть огнём и шуршать сыпучим, сухим песком. Секунды льются песчинками, ослепительно вспыхивая и сгорая на пластилиновом циферблате вечности. И каждая вспышка – это маленький всплеск боли в песочных часах Вселенной. Поговорим о боли.
… - Раз! Два! Три! Четыре! Пять! Я иду гулять!... Воспоминания приносят боль. Боль и какое-то странное, светлое облегчение. Ведь это мысли о тебе. Пусть это даже не пустые слова, как ты говоришь, а просто мысли. Они - мои! Они – о тебе! Никто не отберёт их у меня. Я думаю о тебе. Думаю постоянно и разно. Нежно, светло и тихо. Смешно, печально, босиком… И никогда – плохо. И во всех моих мыслях есть какая-то щемящая, сладкая боль. Я вспоминаю тебя и хочу погладить по щеке. Вижу гордо вылепленные губы. Глаза… Два солнца за зрачками. Синие облака полные золотого плеска. Ямочки на спине… Сильные, стройные ноги. Выразительные, потрясающие руки и легкомысленная чёлка. И всё это – тихая, сжигающая душу, боль. Голос, улыбка, взгляд. Я люблю тебя. Люблю такой, какая ты есть. Со всеми достоинствами и недостатками. Пойми – любят не за что-то. Любят – вопреки. Посуда, быт – смешно и не важно. Твои глаза, руки, губы, плечи – важно. Не бойся. Маленькая танцовщица, летящая на маятнике ветров, с прохладным, лунным, жемчужно-горьким именем. Качает тебя! Летишь кувырком! А лучше – прыгай! Ты здорово прыгаешь! Я поймаю! Я смогу…
И снова боль. Она бывает разной. Война, госпиталь, койка. Боль рвёт позвоночник изнутри, как голодная крыса. Не можешь даже пошевелиться. Только смотреть. Лишь вспышки пульса в ледяном одиночестве тела, швыряющие в лицо твою собственную жизнь, зелёными всплесками бьющую в зрачки с экрана осциллографа. Ну, да ладно! Не будем о жалости.
Есть и другая боль.  Счастливая что ли? Боль мук творчества, да? Боль в опухших от прыжков и "классики" стопах. Слёзы и танец. Боль и изящество. Боль натруженных рук цирковых гимнастов. Когда кожа не выдерживает и слезает с ладоней, ободранная шершавым железом турника. И ослепительная улыбка в зал, манеж. На разбитых суставах пальцев, на крови, стекающей с кистей рук.
Боль побед и поражений. И какая из них сильнее? И где надо больше сил, чтобы снова встать и идти?
И подсердечная, нутряная боль любви. Когда болит каждый, обожжённый этим сумасшествием, нерв. И мы кричим, просто никто не слышит. Кричат наши души, заходясь в хрипе и надсадном кашле. Мы кричим разорванными сосудами глаз и лопнувшими венами горла. Кричим, стоя лицом к лицу. Или нам это только кажется?
От тишины закладывает слух…
И мы не слышим друг друга...
               
Цикл «Двери не для всех»

«Вес»

Что это такое – вес? Понятие земного притяжения известно всем, ну или почти всем. Масса, помноженная на него, и есть наш вес? Величина физическая и как всё просто? А если так…
Раскалённый солнцем асфальтовый плац и сто человек в камуфляже, в упоре на кулаках, в ряд стоят перед человеком, который негромким спокойным голосом отдаёт команды.
«Раз!».
Все, как один, сгибают руки в локтях. В нескольких сантиметрах от твоего носа ползёт муравей, огибая мутные капли пота, падающие с искажённого нагрузкой лица.
 Минутная пауза. 
«Два!».
Локти выпрямляются. Поднимается разноцветная гусеница тел. Нельзя падать. Нельзя прогибать позвоночник. Нельзя расслабляться. Только стоять.
Инструктор не спеша ставит ногу на хребет крайнего в ряду и начинает идти по этой импровизированной мокрой, просоленной дороге из человеческих спин. Пот заливает глаза. Нужно стоять. Если покачнёшься, то он остановится, и будет долго давить тебя своим весом. Может спрыгнуть и ударить тебя ногой в живот. Больно и правильно, чтобы не расслаблял мышцы пресса. Не думать. Просто стоять. Твой главный противник – вес.
Кулаки горят так, что тебе кажется, будто они продавили асфальтовый плац и погрузились в жидкое, огненное ядро Земли. Это спецназ. Здесь выковывают твоё тело и дух. Делают их прочными и гибкими, как русский булат. И на первом месте здесь борьба с весом. 
Когда тысячу раз срываешься со штурмовой лестницы. Когда сотни раз переворачиваешь через себя противника. Когда выталкиваешь из жидкой, ледяной грязи, стоя в ней по горло, буксующий танк – и такое бывает тоже. Когда прыгаешь свой первый, десятый, …надцатый прыжок. Когда вкладываешь в удар прикладом или локтем всю свою ярость. И страх. И боль. И весь свой вес. А иногда, и потом всё чаще, всю свою жизнь.
Вес бывает небольшим, как автомат на плече. И может увеличиваться с каждым пройденным километром марш-броска. После семи часов непрерывного бега он весит тонну.
Вес! Это когда с громким щелчком рвутся связки гимнастов и акробатов, не выдержав титанического усилия. Это когда ломается челюсть боксёра, лопнув под весом, вложенным в удар соперником. Это когда сходят ногти с пальцев ног у танцовщиц после сумасшедших ежедневных восьмичасовых репетиций.
Это характер! Когда воля побеждает земное притяжение, и человек взмывает над планкой как птица. И приходит к финишу первым на расщеплённом весле или лыже. Борется со сломанной рукой и побеждает. На грани! На пределе сил и возможностей. А часто и за ними!
Вес любит сильных. На сильных всегда вешают больше, чем на всех остальных. Единственное, чем ты можешь гордиться в этом случае, что ты – не остальные. В общем же – тебе только сложнее жить. Но почему-то ты делаешь это – тащишь на себе то, что другим не под силу. Не физически – нет! Всегда есть люди сильнее тебя телом. Здесь главное – дух. Воля. Сила, которая тебя заставляет.
И вес переходит в совершенно другую категорию. Категорию поступков. Плохих и хороших. Тут вес может стать таким, что запросто сломает твою отнюдь не хилую спину.
Вес «цинка» с убитым товарищем на твоём плече. Вес последнего патрона в магазине  твоего автомата. Вес детского тела, вытащенного из-под развалин дома. Вес маленького, скрученного куска железа, вырезанного из твоей ноги военными врачами.
Только пройдя через страдания, и ощутив вес ответственности, ты можешь осознанно делать добро. И всегда оставаться непобеждённым. Вес твоих дел и поступков поможет тебе в этом.
Как лёд, провалившийся под весом псов-рыцарей на Чудском озере. Жим рекордного веса на Олимпиаде в Риме Юрием Власовым. Вес раненного товарища, которого ты всё-таки донёс. Увесистая бронза медали «За отвагу». Тяжёлая острая сталь боевого ножа. Ощущение невесомости под раскрывшимся куполом парашюта. Гика-шкот, звенящий в руке от шквального порыва ветра.
И никогда кошель с тридцатью серебрениками не перетянет чашу весов, на другом краю которых – правда и добро. Совесть и честь.
Только давит на сердце простота обелисков и груз вины. Но если мы сбросим с себя эту ношу, то не останется у нас ни истории, ни Родины, ни нас самих.