Как бывает прекрасно

         Бывает, сядешь летом на даче поужинать. Часы показывают где-то семь. Ты только что скупался в прохладной и еще чистой речке после сумасшедшего, жаркого, городского выходного дня, вся усталость куда-то улетучилась. Ты садишься за стол, а на столе лежат огурчики свежие с черными пупырышками и с капельками воды, только что сорванные с куста и помытые в прохладной воде. И они так пахнут, так пахнут - какой-то свежестью, какой-то свободой, ты берешь и разрезаешь вдоль этот огурчик, и становятся видны маленькие семечки стройными рядами лежащие на одной и на другой половинке, и аромат, аромат, рядом стоит солонка, из которой ты берешь и посыпаешь солью, и вкушаешь его. А на тарелки лежит и парует картошечка, такая беленькая, рассыпная картошечка, только что сваренная в котелке на костре, от нее пахнет дымком и пару картофелин вымазаны сажей, но на это не обращаешь внимание, ведь рядышком лежит копченая мойвочка, такая продолговатенькая, жирненькая и такая пахучая, что пальцы, вымазанные ею хочется облизать еще и еще, но запах не исчезает, а ты берешь пиво, такое прохладное, что граненый стакан запотел, и сотни пузырей всплывают и шипят на тебя, а вдали виден закат, солнце только-только касается крыш домов на том берегу речки, и подул прохладный ветерок, принесший с собой запах еще тлеющего костра. И думаешь, эх, жизнь все-таки прекрасна.