Горький

Горько…горький, выжигающий изнутри, но необъяснимо манящий. В нём единственное спасение от невыносимого воя и стона в раздавленной голове. Пустота. Полное отсутствие естественных желаний. Кажется, вчера только жил, а сегодня уже только кажется. Нет, никого не нужно, да и не может быть. Яркий свет выедает глаза. Удивляюсь, как мертвецу может хотеться умереть.
- Простите. Возьмите. Да, спасибо.
Уронил счёт, поднял, отдал официантке, а она… она похожа на ту в длинном голубом. Да, да, всё: ноги, руки, грудь, голова, лицо… лицо размыто, словно кто-то пролил воду на акварельную картину. Я помню этот волшебный, игрушечный замок с заводными фигурками. Тысячи, тысячи манекенов повторяют движение за движением. Всё предугадано: нарочитый смех и профессиональная радость. Но разве искусственно выращенная жемчужина становится менее прекрасной, оттого что она искусственная?
Восток, тридцатые, цирк и, наконец, то, ради чего волнение, шёпот, вздохи. Причудливое зрелище: разноцветный крем и весёлое мелькание стройных ножек.
- Вы это видели?
- О, несомненно, это самое французское!
- Я много об этом слышала и вот…
Но неожиданно – конец света, он погас, и толпа волосатых голов хлынула к двери в надежде сделать последний глоток чёрного воздуха. В этот раз он показался мне горьким, как никогда.