Два поэта, флейтист и собака

 
Ты, кто ищет юность ушедшую,
И нашедший ее в дальней комнате,
Ощущающий воздух ладонями...
Ты готов откликнуться даже
На призыв ее музыки вечной ,
Где обнимет нас мерзкая улица -
Та, которую тени боятся,
Если даже ловцы дивных пташек
Убирают кошмарные прутья,
Сети сматывают рыбаки...
Человечество вмиг разбредается
Став всего только частью толпы...
Кто мы здесь, на коленях пред Богом,
У костра, что так светит, не грея?
В крике чаек утонет наш голос.
Только флейта останется петь...
(из Джона Эшбери, перевод с английского мой - С.Г.)

- А ты так можешь?-человек с седой челкой дунул в пищалку.
Она противно запищала. Я рассмеялась. Мы сидели на берегу моря, прямо на гальке в брендовых пальто. Там, позади за спиной остались сверкать огнями дорогой ресторан и дискотека...


-Ты куда-то идешь, дорогая?
-Я выйду в дамскую комнату, ненадолго.
-Я провожу?
-Ну что ты, -улыбнулась,-оставайся с нашими друзьями...Я туда и назад.
Спускаюсь на эскалаторе вниз. Швейцар, улыбаясь в тридцать два зуба, открывает дверь на улицу: Прошу!
Покупаю бутылку шампанского в первом же магазинчике.
Уф! Как здорово ночью на улице! Толпа людей несет меня вдоль по набережной, фейерверки и музыка, музыка...


Спускаюсь к морю и плюхаюсь на гальку.Скоро полночь.Новый Год.
Море такое сказочное, огни горят повсюду и серебристая вода...
Почему всё так устроено: весь мир театр и люди в нем актеры?
Какие – то правила игры, какие-то условности? А здесь, здесь ничего этого нет.

Вечность. Тишина. Небо...
Вот так и лежать бы с закрытыми глазами на пустынном пляже.

Какие к черту поцелуи - в одну щеку, в другую, еще раз в левую, еще раз - в правую.
Французы целуются четыре раза с друзьями и родственниками.
Особенно в праздники, особенно , когда давно не виделись. Потом морща нос , будут говорить: Как ужасно пахло от Мартина (Жака, Пьера, Люси, Натали, Поля! Какой отвратительный парфюм!или «Как она постарела»! Или «Бедняжка, я уже видела ее в этом платье в прошлом году!»)
А если есть хоть один мачо в этой толпе, непременно успеет наговорить в ухо коплиментов или признаться вам в любви!Времени хватит на всё!

Потом все пьют шампанское и заедают фуа-гра (непременно политое фиговым вареньем!)
Потом устрицы, политые лимоном.

Потом - икра красная, петух запеченый с каштанами и яблоком, фейерверк, поцелуи, опять крики с Новым Годом, десерт «тирамису» , мороженое «банановый сплит», « а не потанцевать ли нам?», «обожаю танцевать!», «ну уж если она со своей фигурой, то тебе сам Бог велел...Ах, какая ты талантливая, а вот я ...», «какая классная дискотека!», « а я не люблю джаз, а я люблю джаз, а вам не жарко в этой накидке, а может снимите?А мне жарко! Уф, наконец-то год закончился! А то налоги меня одолели...Не вас одного! А акции упали. Упали не только акции , но и всё остальное. А недвижимость подорожала, будь она неладна!
Ах, как жить дальше?! А нашествие эмигрантов? Тише, Франсуа, вас услышат...Нет, здесь их не может быть.Это же отель пять звезд...»
А потом - волны тел, волны тел на танцполе. Качаются, как крем-брюле, как желе , как сардельки на витрине...

Бежать,бежать, бежать...


Поэт номер два появился откуда –то сбоку. Пришел и лег рядом в габардиновом пальто.
-Я вам не помешал, мадам?-поэт снимает шляпу , склоняется надо мной. Я вижу его грустные глаза цвета моря.
-Нет. Я –поэт. Меня зовут Клер. Уберите голову, вы мне мешаете следить за звездами.
-Какое совпадение! А меня зовут Майкл .Майкл Конрад.Английский писатель и поэт.(Действительно, совпадение!) А почему вы говорите о себе в мужском роде? Разве вы не поэтесса?-мистер Конрад улыбнулся.-Мне показалось, что вы женщина и притом весьма соблазнительная.
-Нет, я –русский поэт. Есть у нас и поэтессы. Те, что пишут про розы и слезы. Но это не про меня. Я пишу жизнь. А вы?
Он засмеялся:- А я пишу про всё.
-Обо всём. Правильнее будет сказать «обо всём».
-Клер, часы вот-вот пробьют полночь, мы можем отметить это событие?
Он достал бутылку виски. Протянул :будете?
-Нет,-говорю я , -откройте шампанское. Вот.
Поэт открыл шампанское и пробка полетела в воздух , образовав дугу.
-С Новым годом, Майкл!
-С Новым годом , Клер!
Мы чокаемся бутылками.Он-виски, а я –шампанского. Загадываем желание и выпиваем.
На набережной молодые люди запустили петарду, небо осветилось, затем еще и еще.
-Господи,Майкл, хорошо –то как! Ничего не надо больше. НИ-ЧЕ-ГО! Так хорошо.
-Почитай мне что-нибудь из своего. На русском, на французском.Какая разница! Почитаешь?
-Не ме кит па, суа мон анже,
Жорэ безуан анси де тез эль.
Рёгард,коман лаба лезаршанже
Шант де нотре амур о сьель...
Не диспар па, амбрас муа форт
Суа ма жуа ле рестан де жур.
Де сё минут клер ля дюре курт
Не тромпе па, мон амур...
-Мой бог! Как вы пишите! Я завидую...
-А теперь вы.Почитайте!

Он читает на английском:

-Ветер, что принес мне весть от тебя,
Был огненным и обжег мои крылья.
Но земля взмолилась: дождя, дождя!
И моя промокшая боль поросла былью...

-Браво, мне понравилось. А почему ты один? Ты с кем в эту ночь, где твоя женщина?
-Лиз? Ее зовут Лиз. Она, должно быть, на балконе с друзьями. А я ушел за виски и вот...
Мы засмеялись.
-А ты оттуда? Он показал на гранд-отель рукой, да?
-Да. Я сбежала. Там ДУШНО...


Вдруг я услышала звуки флейты. Очень четко. Какой-то музыканнт играл Брамса, третью симфонию. Здесь, у моря, где звуки тонут в шуме воды, было слышно еле-еле.
Наконец, мы увидели флейтиста. Он шел по берегу , а за ним бежала собака.
Они подошли к нам и остановились. Я протянула ему бутылку шампанского. Флейтист выпил.
-С Новым годом, мадам и месьё!
Собака пришла и потерлась о мою руку. Я погладила пса и радость окатила меня .


Свобода, вот что это такое.
Пьянящая, радостная, без условностей , без лицемерия, без штампов ,без игры, без лжи .

Без боязни кому-нибудь понравиться или не понравиться . Я стала свободной, я могу взлететь!
Ото всего и от всех.
Пол-часа, изменившие мою жизнь!
Музыкант тем временем заиграл «Аве Марию» Баха!

И такая чистота , такая красота, такое восхищение охватило всё моё существо !
Огни сияли вокруг, деревья светились, вода в море играла бликами. И свет, долгий белый свет сиял во все огромное ночное небо...

Вдали послышался голос:-Клер! Клер! Да где же ты, дорогая? Я тебя ищу повсюду! Ну же!Все ждут тебя!
Я пошла на голос, и пес побежал, провожая меня .
-Я здесь! – даю ему руку, глаза блестят.-Полетели?
-Клер! Ну что за ребячество? Куда полетели? Ох, уж эти мне поэты! Опустись уже!

Он дернул меня за руку, а я засмеялась некстати.Обернулась, посмотрела на пса.
Может быть, и в жизни этой собаки произошло нечто такое, чего он и понять еще не в силах. Чудо понимания. Ничего не надо менять.Надо просто жить и любить, писать и дышать и верить!

А флейта всё пела и пела о любви...