Художник

                Посвящение моей подруге.


Мила, романтичная дамочка, бальзаковского возраста, с детства любила всё красивое.
Она мечтала выучиться на скрипачку, но родители, так и  не записали ее в музыкальную школу.
Поэтому, она росла просто ребенком с огромным количеством свободного времени и не отягощенным детством.
Потом своя семья, дети, житейские хлопоты поглотили всю ее жизнь.
То есть это и стало смыслом ее жизни, ее творчеством.
Так случается, люди с нереализованным потенциалом выплескивают его на своих близких.
Она пыталась сделать жизнь своей семьи сказочной (в ее, собственном представление, конечно).
Но в сказке жить не очень- то комфортно.
Семья стойко выносила творческие всплески и даже иногда участвовала в созидательном процессе.
А когда дети подросли и перестали нуждаться в маминой постоянной опеке, в жизни Милы наступил вакуум.
Так бывает - это обычная история, многие считают это кризисом среднего возраста, но дело не в этом.
Она растерялась и не знала, куда приложить свои таланты.
Ей хотелось творить, и её осенило:
- Надо  заняться живописью!
Запах красок, мягкие кисти, что – то сродни кулинарии.
Только  произведение остается на более длительное время, чем еда.
Ей нравилось разглядывать картины известных художников, она посещала выставки и галереи современного искусства.
В общем, почему бы и нет, подумала она и сообщила об этом своей подруге. В отличие от Милы, она всегда, чем- нибудь увлекалась, и творчество было для нее привычной средой обитания.
- Нельзя закапывать таланты в землю,- сказала подруга – они нам посланы свыше…
Как- то на выставке художников- любителей, глядя на картину на которой была изображена березовая роща в зимний день, Мила произнесла вслух:
- Господи, вот бы и мне научиться так, писать.
- Так пойди и поучись,- услышала она за своей спиной голос подруги.
- Я знаю одного художника, у него учился мой брат и если он еще жив, то я разузнаю его телефон…
               
                ***
    
   Александр Яковлевич был уже совсем старенький старичок, артрит и другие недуги терзали его тело. Руки не слушались и предательски дрожали всякий раз, когда он брал кисти. Желание писать, вот только никуда не уходило, и по ночам страдая от бессонницы, он прикрывал глаза и рисовал в мыслях свои новые картины.
- Нет-нет, куда мне обучать,- отмахивался он на предложения давать уроки.
-Ну, деньги- то лишние вам не помешают,- уговаривали его.
-Да мне хватает, - не сдавался Александр Яковлевич.
Ему казалась идея с учениками странной.
- Какой из меня учитель,- повторял он.
      
Телефонный звонок оторвал его от утреннего чая. Шаркая по коридору, стоптанными тапками, Александр Яковлевич  добрался до телефонного аппарата:
- Алле!
 -Здравствуйте, это Александр Яковлевич! - услышал он приятный женский голос на том конце провода.
 - Вы не могли бы мне помочь, я хочу научиться рисовать…
      
На следующее утро Александр Яковлевич  достал из тумбочки старую опасную бритву и без единого пореза выбрил свои морщинистые щеки. Надел потертую от старости, но выглаженную рубаху, которая была на всякий (вроде похорон) случай приготовлена у него в шкафу, разложил кисти и оставшиеся от лучших времен краски в выдавленных на половину тюбиках и сел дожидаться ученицу.
 
Лицо его было светло, и сам он был полон несказанной радости. Что- то удивительно прекрасное услышал он в незнакомом голосе. Что-то такое, отчего захотелось забыть о своих болячках и поделиться с незнакомым человеком своим умением, знанием, тем, что Александр Яковлевич любил больше всего на свете. Что даровал  ему  Создатель, своим мастерством художника. Ведь талант не унесешь с собой на тот свет…




фото из интернета.