***

      …Лежит на разобранной кровати, скрючившись от собственной безнадежности,лежит в польских хлопковых трусах такой маленький и уязвимый…Мужчина, когда-то красивый успешный, осчастлививший почти треть женского населения города своим остроумием и сильными   руками… теперь обычное белковое тело тридцатилетней выдержки, ищущее  внутри себя кусочек души…Он поднимается, садится на кровать, кажется, смотрит в экран телевизора., но потом становится понятно, что глаза его такие же стеклянные и пустые, как и кинескоп, в который он устремил свой взгляд …Теперь ему стыдно…стыдно регулярно начинять своё тело пищей, потом ходить в туалет, чистить зубы, брить подмышками, потеть, когда жарко, чесаться, когда чешется …как же ему тесно и некомфортно в своём теле. «И как я раньше всё это выносил…Кто я вообще? Нет, так нельзя…я знаю…паспорт!» Глаза его загораются, с неистовой силой он вскакивает и бежит через всю комнату к большой черной сумке в углу, но внезапно цепляется за сползший кусок простыни и падает,…гул в ушах заглушает звук телевизора. И вот уже он сидит в каком-то прокуренном клубе…на первый взгляд всё происходит так, как обычно в такого рода заведениях: полуголые сравнительно молодые люди являют собой хаотично движущуюся массу из рук, ног и голов, бармен не устаёт обеспечивать желающих жидким разноцветным дурманом, DJ, стоя за своим музыкальным станком вытачивает мелодии, плавно перетекающие одна в другую… Наш мужчина смотрит на эту, вполне привычную для него картину весьма озабоченно, он видит людей, но не может уловить ни одного лица… мимо столика проходит парень, наш мужчина окликает его, но реакции не следует, тогда он хватает молодого человека за джинсовый рукав и в то же мгновение волосатый затылок оборачивается, но  лица НЕТ… лишь разноцветные куски материи, сшитые грубой толстой нитью…Мужчина, крича, не знакомым себе голосом, выбегает из-за столика и в следующее мгновение он стоит около выхода, открывает тяжёлую стеклянную дверь и оказывается снова у себя в комнате. Рядом с разобранной кроватью лежит мешок, набитый под завязку сушеными листьями. Мужчина начинает вываливать их на пол… он запускает руки в мешок снова и снова, но листьев меньше не становится, на теле его выступает пот, а на глазах слёзы…в итоге он берёт мешок в руки… «Нет.. он слишком тяжелый ..я не смогу…я должен…», - и всё таки переворачивает его – к удивлению мужчины, оттуда вылетает три листка…всего лишь каких-то три листка. Он медленно спокойно ложится на кровать в скомканные простыни и начинает тихо плакать…такой маленький…такой уязвимый…