О кострах

      Кто много провел у костра, смотрел в эту тихую музыку мерцаний, со временем обнаруживает в себе необходимость, тягу… снова погрузиться в это знакомое, малопонятное и плохо объяснимое состояние. От которого становится  уютнее. Сначала внутри, ну а потом…   "Потом" -  это уже о тех, кто много провел у костра.

      Плотно запомнился один сюжет из жизни «костропалов-землепроходимцев»…
      В экспедициях «Леспроекта» публика, в основном,  пестрая и своеобразная. Такого "бульончика" встречать больше нигде не приходилось.
 Работал со мной один нестандартный тип. Дед Веревка. Витой, крученый, пластичный. В свои шестьдесят с небольшим, наверное, мало было изнанок и выворотов жизни, которые бы тот не прошел. И не всегда по своей воле. И работал Сережа Затруханый. У того по жизни, мухи во рту размножались. Во время обеда, каша между пальцами застревала. А в глазах было написано, что он опять что- то не угадал.
Так вот. Сидит как-то Веревка перед костерком, аккуратненьким, тихеньким, ровненьким… Конец дня. После работы. Сидит, млеет. А тут Сережа. Припер ворох какого-то хмыза-хлама-хвороста-мотлоха…. И скромно так опустил на огонь…
Дед взвился как ужаленный. И, вместо обычного, двенадцати матов в трех словах – выдал нечто, трепетно-женское: «Да ты че, бля, костер засираеш!!! Где тебя тока делали, сучонок!» Брезгливо-быстро снял и раскидал эту нелепую охапку из кривых хворостин разной длины… Сережа стоял как всегда. Не угадал. Веревка на него забил, и горестно подматюкиваясь принялся поправлять порушенную конструкцию. Поправлял, затихал. Когда полностью восстановил, затих и окончательно растворился в своей нирване…

       Был у меня не один сезон и не один «Веревка». Но одна особенность связывала, сшивала все сезоны, места и разные составы партий…
       К концу полевых, отношение к костру становилось более бережным. Осмысленным и внимательным.
       В конце каждого рабочего дня, а это примерно полтора-два км прорубленных визирок и 10-20 км по тайге, после ужина, народец собирался у костра. Сидели. Курили. Молчали. Спокойно. Органично. Естественно. И чем более потрепанные были персонажи, тем меньше было пустомелия…
      Смотрели, в тихо переливающиеся огоньки … Неотрывно. И неестественно долго. А потом, кто-то спохватывался: «Епт! Мне  ж завтра тока до визиры десятку сверлить»… и уползал спать. Самые матерые расползались последними. Это те, которые в начале сезона постоянно подсказывали новичкам:
- Не ломай огонь!
- Скатай, они друг друга не прогревают!
- Раскатай, видишь, пламя задыхается!
- Не дави середину, с боков подкатывай!
- Не суй пихту, она ему нутро порвет!
- Не суй смоляк, оставь на растопку!
И прочее, и прочее, и прочее и так далее…
Казалось бы… на кой хрен им это надо? Смысл?
Добавлю. Дрова заготавливались конкретно. На «пожрать» (приготовить еду). И на «костер» (это называлось «посидеть»).

       Аббревиатура « ОВД» (остановка внутреннего диалога) тогда имела для меня несколько иной смысл.  А энергию я знал только электрическую. Сейчас тоже, не бог весть, каких вершин достиг, но кое-что, попытаюсь предположить.
      Раздрызганый и безалаберный костер не цепляет. Он жалок, убог и никчемен. А положенный грамотно, органично и цельно, слегка захватывает. Останавливает внутренний бред, укутывает и уводит. Сильно допускаю. Этот процесс не взять с наскока...  Мужики, которых я как смог описал, вышли на это опытом, чутьем и наитием. Внешняя тишина настраивала внутреннюю. Понятно, что едва ли они осознавали суть процесса…  Да и сам я едва ли понимаю.
А может оно и не надо понимать… Скорее всего. Достаточно просто чувствовать …
Где начинается бесконечность… 

(на фото один из моих костров. Фото автора.)