Экспромт

Кому-то может показаться глупым, что я третий час сижу над этой книгой. Никогда её не любила, но теперь, когда она превратилась в мой приговор, я просто подсела на неё. "Евгений Онегин". Всегда думала, что эта история - некий слепок с идеала, классическая история неудавшейся любви, ничего общего не имеющая с реальностью. Как же я ошибалась...
Теперь эта история стала и моей. Конечно, не во всех подробностях, но так во многом... И основная линия, конечно же. Мы оба с тобой так хорошо помним тот день, когда я наконец-то решилась сказать тебе всё, что чувствовала. Я думала, что ты будешь считать меня трусливой, если я этого не сделаю. Хотя мне не приходило в голову, что ты можешь и не знать о моих чувствах. Так глупо, я вообще лишилась логики с этой любовью. Мне вдруг захотелось чего-то особенного... Сразу вокруг замерещилось что-то удивительное, везде витало готовое свершиться чудо... И эта любовь была для меня всем, ради чего я жила. До тех пор, пока я не услышала твой надрывный голос, в самой что ни на есть мягкой форме пытающийся меня убедить, что нам лучше остаться друзьями. Больно. Но я не разбилась. Я осталась спокойна, хоть и была бледна... как Татьяна. Ты проводил меня до дому. С тех пор мы общались только по Сети, да и то невообразимо редко, не в пример тому, что было.
Воспоминания - вообще одна из самых странных вещей на свете. Человеческая память устроена так любопытно, что изучать её можно всю жизнь, но всё равно так никогда и не поймёшь, что же скрывается в твоей собственной голове. Воспоминания бывают разными и приходят они по-разному. Больше всего я люблю те, которые приходят волнами, одно за другим. Первое схлынет, оставляя заметный только тебе след, а второе уже идёт следом. И так волны на песчаном берегу веками чертят одним им понятные узоры... Я заметила, что от таких воспоминаний всегда пахнет или морем, или дождём. Такая уж у них особенность...
И сколько я прожила, не видя тебя? Не помню, да и в этом ли суть? Я выкинула тебя из головы, занялась совершенно другими делами... Но однажды мы встретились. И тогда всё изменилось. Свершился приговор Судьбы. Мы долго болтали, гуляли чуть не до темноты. И теперь уже ты признался мне в том, что жить без меня не можешь, что я за это время стала для тебя единственной на свете. Макс... Я хочу знать только одно - почему так поздно? Слишком поздно ты понял, что любишь меня.
И вот я позорно убежала от тебя, сказав только, что мои чувства изменились и что хочу навсегда сохранить в сердце нашу дружбу. Не знаю, почему это моё бегство кажется мне самой таким позорным... Правда, я не знаю. Суть лишь в том, что по приезде домой я тут же открыла Пушкина. И теперь сижу и перечитываю то, что стало и нашей историей. "Я к Вам пишу. Чего же боле?" - "Предвижу всё - Вас оскорбит..."
К чёрту реальную жизнь. Лучше переживать за героев книг. Это гораздо спокойней и лучше, нежели сидеть сейчас на полу и повтрять твоё имя, сокрушённо качая головой. Максим. Я пытаюсь уловить в нём какой-то тайный смысл, но не вижу ничего. Печально смотрю на лежащий рядом мобильный. По временам дисплей вспыхивает и на нём появляется это имя. Это ты мне пишешь. Наверное, "Онегин" по размеру куда меньше того, что ты написал мне за эти три часа.
Прости, но это уже в прошлом. Моя любовь ушла... её больше нет. А так хотелось, чтобы сбылась сказка. Только не уже написанная кем-то, а моя собственная. И с горечью глотаю слёзы, когда вспоминаю, как мечтала, что мы с тобой пройдём по берегу моря, держась за руки. Причём тут море? Я не знаю. Я вообще запуталась. Нет, лучше бы страдал не ты, а я. Хотя... наверное, и твоя любовь быстро кончится, как прошла моя. Но я боюсь, что мы не сможем никогда смотреть друг другу в глаза. Наши отношения, в любом виде, закончились навсегда. Но я так хотела бы, чтобы всё было по-другому...


2 июня 2008 года