Грустные рассказы

Я люблю грустные рассказы. Особенно о смерти. Все потому, что это мне кажется ближе и живее, чем рассказы о чем-то другом. Это настоящая, неприкрытая никакими яркими лоскутками правда.
Дело в том, что я не верю в переселения души, в Бога на земле или где-то еще. По сути все просо - мы живем; мы умираем. И рассказы о трагичном заставляют смотреть на мир, на то, что тебя окружает, понимать, что каждый миг может быть последним.
Я ненавижу людей, потому что они умирают. И это совсем нелогично сближаться с кем-то, ведь он все равно умрет. Так было раньше, сейчас все гораздо легче в моей душе.
Сложно все было, когда умер брат. Знаете, так странно, всю жизнь ненавидишь человека в голове, а на деле - любишь, заботишься о нем. А когда он уходит, будто от сна просыпаешься, видишь как все было на самом деле. Как оказалось, я любила его безмерно. И было довольно сложно начать жить заново, не реагировать болезненно на рассказы о нем, на людей в толпе, похожих на него. Самое страшное было, когда отец пошел за человеком в толпе, подумав, что это брат.
Сейчас мне нравится жить без лиц, без имен. Мало кто знает обо мне хоть что-то. Лишь рассказы о моей жизни, да и то не всегда правда.
Потом у я и люблю грустные рассказы, они как давно забытые вещи, вытащенные из коробки с чердака. Они напоминают мне о том, что я когда-то так любила и люблю до сих пор. Люди из грустных рассказов кажутся мне родными, ведь нас объединяет такое сильное и глубокое чувство, которое порою даже сильнее родства.