Сценарист

Он был плешив, на круглой голове волосы густо тронули соль с перцем. Упёршись толстым задом в общажную постель, близоруко щурился в крошечный экран нетбука. Муза не шла. Себя он мнил крутым сценаристом. Как сокровище,  на дне чемодана был спрятан пожелтевший, сложенный вчетверо листок с импортными буквами. Это была вежливая отписка откуда-то из Голливуда, датированная 1991 годом. Сейчас шёл 2011. За спиной были две книжонки вокзального чтива и микрогонораров, позволявшиеся считаться писателем, но кинематограф с его деньгами манил куда сильнее. Решено было начать с сериалов. Путём всяческих лишений из тьмутаракани сценарист выбрался в Москву. Москва - город большой, сценаристам не верит. Сценарист работал в охране, стаптывая ботинки и заваливал синопсисами нужные конторы. Как-то вдруг ему повезло - какой-то телефирме потребовался литературный негр. Поскольку сценарист был очень хвастлив. то вся общага теперь постоянно слушала, развесив уши, о ведущей роли нашего героя в сценарной жизни Москвы, тупизне москвичей, знакомствах с известными артистами и, страшно сказать, великими байкерами, которые, не колеблясь, одобрят любую писню нашего сценариста, будучи в ней героями действа.
 Однако, муза так и не шла. Спит, сука, незлобиво подумал сценарист, откусывая кальций Д3 никомед. И похвастаться некому, спят все, суки. Будет много денег, перееду в общагу получше...