Мысли... Мысли...

Он не спит.
Не помнит который день без сна.
Как и не определяет времени суток.

Мучают воспоминания.
Надоели!
Но он сам этого хотел.
Будто на отлично сдал практические занятия по мнемографии.
Все помнит.

Мысли, мысли…
Черные мысли…
Раньше он не держал их в себе, выпускал через трещинки на коже. Складывал их на бумагу или смывал кипятком с себя. Пачкал ими руки…мыслями, липкими…солеными.
И будто легче.
А сейчас хоть изнутри промывай все…
Въелись…
Не стоит пытаться их прочесть в его глазах.
...В пустых глазах... цвета стали.

Не смотрите. Не пугайте себя своими же страхами.

Не пытайтесь с ним заговорить.
Его голос столь оглушителен…он разрывает сердца и наполняет тебя болью, ...как миллион острых, раскаленных игл проникающих внутрь тебя...вновь и вновь.

Не подходите.

Пусть он тихо посидит, держа между костлявых пальцев очередную сигарету, наблюдая как она тлеет.

Он скоро уйдет.
Он не заставит долго ждать.