Ещё один ушедший в Дождь

*из неопубликованного



 16:25, Каширское шоссе

 - Молодой человек, у вас очень испуганный взгляд.

 А?

 Оглядываюсь на толстяка в чёрно-полосатой тройке. От толстяка несёт уверенностью в себе, и большими деньгами.
Он продолжает разглагольствовать ещё минуты две.

 Но я не слушаю его; в моей голове - муть и музыка.

 Девушка говорит о том, что меня ждут с нетерпением; да, да, да, да...

 Сейчас мне плевать на всё.

 ...

 *примерно за полчаса до этого*

 Непослушными, деревнянными руками отрываю кусок бумаги от своей "карты". Пишу номер мобильного, на ходу его забывая.

 - Ну ты чего там, ручка не пишет?

 - Да нет, нет..

 ...

 Дождь идёт.

 Впрочем, благодаря моей Богине, Дождь меня не трогает. Только Она знает, почему. Ну и я.

 ...

 Метро.

 Я провожу в нём большую часть дня. Я практически там живу. Я терпеть его не могу. И в то же время не могу иной раз не восхититься его архитектурой...

 А Дождь продолжает идти.

 ...

 Когда живёшь вне времени, кажется, что нет ни прошлого, ни будущего. Есть только сейчас. Этот миг. В нём - я и Дождь.

 ...

 Переход в метро.

 Люди. Много. Как их много! Безумно. Удивительно, как метро вмещает в себя эту биомассу. Впрочем, я давно научился не замечать их.

 Но сейчас...

 В переходе играет музыка.

 Скрипка.

 Мелодия льётся водопадами, переливами, то нарастая, то утихая. Нежность и грубость слились в ней воедино. Я не вижу ничего. Я слушаю музыку.

 Но я чувствовал.

 Кто ещё мог так играть? Нет, конечно музыкантов немало. И хороших немало. Немало и таких, что зарабатывают здесь, в метро, деньги своим мастерством.

 Но отчего сердце так сжалось вдруг?

 ...

 Я узнал тебя ещё со спины. Я слишком давно... Я слишком давно тебя знаю, я не могу ошибиться.

 Я подхожу, и сердце останавливается.

 Ты ловишь мой взгляд, ты слегка улыбаешься.

 Боже, что с тобой стало?! На обритой голове - шрамы. Такое впечатление, что ты успел отсидеть. Какая-то нелепая толстовка... Ты обрюзг, и второй подбородок с наждаком щетины мягко ложится на скрипку.

 Ты играешь. ты ничего не говоришь. Я тоже. Сейчас это выше нас.

 В твоих глазах - слёзы. В моих - тоже.

 Толпа периодически пытается сбить меня с ног, а тебе иной раз бросают купюру.

 Что с тобой стало?

 ...

 А помнишь - 7 класс? Мы тогда в первый раз увиделись и познакомились. Я перешёл в другой класс, ты - в другую школу.

 Оказалось, что у нас немало общих интересов. Да и вообще, - с тобой легко. А тебе, очевидно, легко со мной.

 Я помню общие фотографии. Там мы всегда - рядом.

 Друзья..
 
 Я помню, как ты приезжал ко мне, иногда со скрипкой, хотя чаще один. Я помню, как ты флиртовал с Олей и Сашенькой. Я помню, - ты был как кот мартовский, всегда. Этого у тебя было не отнять. У тебя всё время кто-то был, какая-то подруга.

 А ещё я помню твою маму - немного нервную, но очень добрую. Она так хорошо ко мне относилась, считая более ответственным, а тебя - непутёвым. Она могла позвонить мне, и срывающимся голосом спросить, не у меня ли ты. А ты вечно где-то пропадал.

 Школа тебе была не особенно нужна. Ты был, в сущности, освобождён от неё так же, как и я. И ты этим пользовался. Зато ты великолепно играл на скрипке, и наши учителя довольствовались тем, что на всякого рода вечерах ты обязательно исполнял что-нибудь эдакое.

 А тебя где-то носило, ты работал в компьютерном клубе охранником, и днём, и ночью. А ещё - приглашал на концерты в свою музыкальную школу. Кадрил девчонок, улыбался своей "фирменной" улыбкой. И этот твой прищур.. Я помню.

 Я помню, как после ночного ты приехал ко мне, и засыпал буквально на ходу.

 Я помню, как ты позировал со своей скрипкой для мамы - ей был нужен скрипач.

 Я помню, как ты вытащил меня на съёмки в массовку, совершенно дурацкой программы, в которой мы были типа неформалы, а ты играл на той же скрипке, и тебя выводили из зала.

 Я помню, как на мой 21-й день рожденья ты приехал, потому что больше не приехал никто, и мы выпили восемь бутылок вина на троих - Азазелло составил нам компанию. жарили шашлыки, говорили о разном, пили, пили, пили... А потом, вечером, когда мы все уже практически не держались на ногах, ты занял у нас с братом по 500 рублей на недельку, мы посадили тебя на автобус, и ты уехал. Это уже потом меня срубило от добавки коктейля, и я сидел на асфальте. Было прикольно.. И Аз практически тащил меня на себе..

 А ты исчез.

 Как в воду канул.

 Впрочем, я, кажется, ещё пару раз звонил тебе, и дозванивался, но ты говорил, что долг пока отдать не можешь.. А я и не торопил, мне не так важно было..

 А потом ты пропал совсем.

 У меня сильно изменилась жизнь, я успел сменить место жительства, три места работы, и встретиться-расстаться с несколькими девушками... Я успел бросить инстиут, героически не поступить в Лито, пить, не просыхая, начать курить крепкие и очень крепкие сигареты...

 А тебя всё не было.

 И когда в один из дней я обнаружил тебя в "Одноклассниках", я очень обрадовался. На одной-единственной фотографии ты очень хорошо выглядел, и я решил, что ты состоялся в жизни, как скрипач... Я писал тебе, но не получил ответа..

 ...

 А теперь ты стоишь рядом, и играешь, играешь.. А я судорожно записываю тебе свой номер телефона. Ты говоришь, что вечером позвонишь; ты говоришь, что будешь здесь, в переходе, до двенадцати ночи...

 А я спешу, и говорю, что я ещё вернусь. Я только смотаюсь на "точку", и обратно.

 Но я чувствую, что это не сработает..

 Обнимаю тебя, пока ты не играешь.

 А потом ухожу, оглядываясь, - нет. Не оглядываясь. Без оглядки иду - почти бегу. Еду до Каширской, тщетно пытаюсь закурить, ловлю автобус, сажусь, доезжаю до места, слушаю толстяка вполуха - он говорит, что я же мужчина..

 Какая теперь разница. Я работаю "на автомате". А мне ещё на Дружбу.

 ...

 И когда я вернусь, когда я доеду до этого перехода, когда я буквально побегу... Я не найду тебя.

 ...

 Шум толпы. Шум толпы - как шум Дождя. И никакой музыки.

 И нет тебя.

 Больше нет тебя.

 ...

 Я так и вижу это; когда я сворачиваю за угол, ты доигрываешь мелодию, затем сворачиваешься, и уходишь оттуда. Ты мне, конечно, не позвонишь.. Кто бы сомневался..

 Я знаю - потому что ты чувствуешь то же самое, что и я. И тебе так же тяжело, как и мне.

 И ты выходишь из метро, и уходишь в Дождь.

 И когда я выйду, я не найду твоих следов в грязи московского асфальта. Дождь позаботился о том, чтобы кроме этих воспоминаний у меня ничего не осталось от тебя.

 Только память.

 Память.

 ...

 А Дождь продолжает идти..

(c)monster 14.07.2008