Записки психологу. Геймерша. Начало

Привет. У меня депрессия. Да. Банально, как ни крути. Меня попросили навестить "знакомого, очень хорошего" психолога. Апатичность настроения не позволила сопротивляться. Зашла в кабинет, поздоровалась, села, замолчала, начала смотреть в окно.
- Может быть, вы хотите со мной поговорить о вашей проблеме? - вкрадчиво спросил молодой человек в строгом костюме.
- Не очень. - меланхолично заявила я, не отрывая взгляда от глупого голубя, пытавшегося целиком заглотить горбушку от батона, щедро брошенного сердобольной старушкой.
- Это глупо, - заявил психолог. - Вам рано или поздно придётся со мной поговорить.
Медленно поворачиваюсь к нему, рассматриваю с ног до головы, встречаюсь взглядом. Не интересный он. Раздражает.
- Здравствуйте. Меня зовут Нина. Можете звать меня Няшель.
- Почему именно Няшель?
- Мне так больше нравится.
Он схватил блокнот со стола и начал там что-то чирикать ручкой с изгрызенным колпачком. Свои бы проблемы постарался решить...
- Так вы говорите, что у вас депрессия? А вы хотя бы знаете, что это такое? - надел очки, явно собираясь начать читать мне лекцию о том, что такое депрессия. Уныло его перебиваю:
- Депрессия. От латинского deprimo - «давить», «подавить». Психическое расстройство, характеризующееся снижением настроения, утратой способности переживать радость, нарушениями мышления (негативные суждения, пессимистический взгляд на происходящее и так далее) и двигательной заторможенностью. При депрессии снижена самооценка, наблюдается потеря интереса к жизни и привычной деятельности.
- Долго учили? - он не первый задаёт такой вопрос. Да я смотрю, у нас каждый второй - психолог. Идентичное у них поведение.
- Нет. Недолго. Само как-то запомнилось. - мой взгляд опускается на начищенные ботинки моего психолога. Забавно. Подготовился ли он так к моему приходу, или же он всегда ТАК чистит обувь? Сколько у него на это уходит средств для чистки обуви... Глупая. Опять о всякой ерунде думаю. Бросаю взгляд на стол. На столе лежит ноутбук и какой-то диск. Моё любопытство меня предаёт.
- Играете?! Мне говорили, что вы играете! - Торжествует. Догадливый. Да, меня интересует знакомая обложка этого диска. World of Warcraft.
- А вы играете? - чуть наклонив голову вбок, спрашиваю я.
- Да нет, что вы, это так... - заволновался. Играет. Так же, как я.
- Вы считаете, что мои проблемы от игры? - усмехаюсь я.
- Да, конечно, вы погружаетесь в игру, вам там начинает нравится больше, чем в реальном мире, и поэтому вы не хотите покидать виртуальный мир...
Бу. Опять эта чушь.
- Виртуальный мир лучше реального для меня, вы так считаете? - кажется, вопрос застал его врасплох.
- ну... да. - мямля.
- Нет. Вы неправы. Виртуальный мир - ничто. Ничто вместе со своими таинственными лесами,разноцветным небом с несколькими лунами, великими городами, могущественными персонажами. Ничто. Люди, скрывающиеся за ним - вот что действительно увлекает. Общение с кем-то, кому ты ничего не должен, ничем не обязан. С кем тебе интересно. Кого ты искренне любишь. Кого ты уважаешь. Кого хочешь видеть в списке "Друзья онлайн". Люди. Вас, я смотрю, удивила моя тирада. Вы явно ожидали чего-то другого.
- Да. Всё гораздо запутаннее, чем мне показалось вначале.
Опять тишина. Время приёма скоро подойдёт к концу. Он всё пишет в своём блокноте...
Встаю с кресла, направляюсь к двери.
- Куда это вы собрались? Мы ещё не решили вашу проблему. - смотрит на меня так, будто бросится, оттолкнёт от двери и запрёт её на ключ. Сажусь обратно. Смотрю на часы.
- Я никуда не тороплюсь. А вам торопиться куда-то не стоит в таком состоянии. Депрессивном.
Молча киваю. Мне всё равно. Я - амёба. Амёбам больно сопротивляться. Они - одноклеточные...
Нужно, пожалуй, начать говорить. О чём? Чего он от меня хочет? Арррх. Злюсь. От бессилия. Опять...
- Мне сложно начинать говорить о чём-то. Я не знаю, что вы хотите услышать.
- Говорите о том, как вы проводите время. Как просыпаетесь, как едите, что делаете потом...
- Исповедь?
- Нет... считайте, что это своеобразный... хм. Дневник. Который вы читаете мне вслух.
- Чтобы его читать вслух, нужно для начала сделать записи.
- Представьте, что вы уже сделали эти записи.
- У меня плохая память и богатое воображение. Вы вряд ли получите достоверную информацию. - смотрит на меня опять. С удивлением, с интересом каким-то. Раздражает. В окно смотрю... Уже стемнело.
- Я вас провожу...
- Не надо. Я сама. - вот ещё. Мучайся, что задержал меня. Что я теперь одна пойду по темноте, а оттуда может кто-то напасть... Печаль. Опять подобные мысли. Надо собираться. Домой. Опять смотрит так, будто не отпускает.
- Давайте договоримся так: я сейчас всё же пойду домой, и дома заведу блог. Там вы будете в онлайн-режиме читать мой "своеобразный дневник". Буду писать обо всём, по мере поступления мыслей в голову. Хорошо?
- Отличная идея. Но приходить ко мне вам всё равно придётся. Три-четыре раза в неделю.
- Окей. Займу время.
Выхожу из кабинета. В приёмной уже никого нет, психолог сам меня провожает и помогает одеть куртку. Терпеть не могу этих вычурных поступков - помощь в одевании верхней одежды и поцелуи рук. Бе-е-е. Наматываю шарф, натягиваю шапку, из-за них видно лишь глаза и кончик носа... Бреду домой в темноте... Нет, не совсем по темноте - сверху тусклые фонари покачиваются от пронизывающего северного ветра, мигают. Свет, переплетаясь с ветками деревьев, образует жутковатые тени, похожие на пляшущих демонят из моей игры. Импов. Они весело кружат рядом со мной, подмигивая жёлтыми глазами и помахивая хвостами. Богатое воображение и плохая память. Ляпнула же. Хе-хе-хе.
Дома сажусь за компьютер с куском булки в зубах, завожу блог. Как его назвать? Записки психологу. Знаете, в голове сразу возникла такая картина - я хожу повсюду с пачкой разноцветных стикеров. Что-то приходит в голову, я это записываю на стикере и приклеиваю к столу моего психолога. А он потом приходит и читает их всех, дивясь моему богатому внутреннему миру. Ха-ха! Ну или приходя в ужас от того, насколько всё у меня запущено. Описываю в блоге причину его заведения. Рассказываю про визит к психологу. И потом в красках про импов. Надеюсь, оценит.