Прелюдия

фото автора
...из серии " Новогодние сказки для взрослых "

Середина лета. Знойная, иссушающая жара. Воздух неподвижен. Местами, как от разгоряченного асфальта, нереальное движение картины, иллюзорность, создание миражей.
Но мы скрылись под раскидистым деревом. Оно завоевало это пространство. Толстый, корявый ствол, гигантская крона. Ветер давно оценил музыку, которую умеет исполнить на широких, зеленых листьях, разнося по всему свету.
Корни несколько обнажились, как огромный спрут вылез из земли подышать свежим воздухом, да и замер пораженный то ли красотой, то ли обласканный солнечными лучами. Склон, начинающийся овраг, поэтому дерево цепляется за землю, пытаясь отстоять свое превосходство на эту территорию.

Неподалеку, за стройными рядами камышей, ручеек. Когда – то бодро прорезал земную корку капиллярами и венами струек воды. Но со временем приустал от кропотливой работы. Место заилилось, заболотилось. Мягкий мох ласково проминается, кое – где выступает вода, просачиваясь сквозь этот зыбкий покров.
Кругом трава пожухлая, выгорела под палящими лучами. И только здесь  сочная зелень радует глаз и дает приют мириадам лягушек, которые оцепенели, готовясь поразить слух к вечернему концерту.

Неугомонные мошки проносятся стайками, танцуя свой бесконечно – короткий жизненный отрезок времени. Им надо успеть исполнить все предначертанное. Что им до нас, лежащих в траве, слушающих симфонию жизни.

Сквозь листву солнечные искорки касаются выреза твоей блузки, заглядываясь на оголенную грудь. Пух, посланник неведомого цветка, как старательный паучок едва касаясь, пробирается по коже. Он не разбирается, что отважно путешествует по твоему телу, запинаясь о невидимые преграды бархата кожи. Ты не чувствуешь, ласково нежась, отдыхая, наслаждаясь минутами блаженства после близости.

На губах остался привкус ежевики, так похожей на малину внешне. Перезревшая, чуть не сама опадала тебе в рот. Ты смеялась, собирая губами ягоды. Неповторимый хруст. Чтобы ты не ела, всегда этот хруст, словно кушаешь огурцы. Этот звук почти стал родным. Трогательно. Заслушавшись тебя, даже самому хочется что – нибудь отведать.
Пара засохших земляничин сорвала на склоне. Ты теребишь земляничный кустик. Твои пальцы пахнут. Нет, не ладаном. Летом. Травой. Сладким счастьем. Нежностью. Молоком.

Вечером со стадом придет усталая Зорька. Ты гладишь коричневые бока, давая корове приготовленное питье. Всполоснув руки, смазав мазью, присаживаешься доить. Звонкие, озорные струйки молока. Постепенно пена поднимается, скрывая под собой парное молоко.
В ситцевое платье. На маленькой табуреточке восседаешь ты как королева на троне. Негромкий разговор с Зорькой. Та вздыхает, медленно пережевывая жвачку.
Хочется обнять тебя, вот так со стороны спины и шепнуть на ухо слова любви, слова нежности, что приходят в разгоряченную голову. Но сдерживаюсь, чтобы не нарушить эту идиллию церемоний.

За шкафом трещит без умолка сверчок. На улице вторят ему гулены – собратья.
Приглушенный свет лампы. Залетный мотылек бьется, пытается проникнуть к манящему свету. Бесшумные ночные бабочки присаживаются рядом, на окно, пытаясь уразуметь, что влечет мотылька лампа или жар наших поцелуев, прелюдия к нечто большему, чем могут одарить любящие сердца.

8.01.11