Истории из моей жизни

                Эпиграф:

"Находишься ли ты в трудных обстоятельствах, среди людей, которые тебя не понимают, которые не считаются с тем, что тебе приятно, которые тебя отстраняют", - От Меня это было.

Это было давно:

Вчера поздно шла домой, входя в подъезд, я видела тень головы человека,  идущего за мной. “Господи, помилуй этого человека”, - мысленно подумала я, вытирая ноги о половик, вдруг чьи-то руки обхватили меня за шею и стали душить. Я молча стала освобождаться, пытаясь разжать пальцы незнакомца.

Первая мысль была: “Господи, погибаю...”. Вторая: “Серафим..." Я вспомнила о святом Серафиме Саровском. Не успела я обратится к преподобному Серафиму, (я всё рвалась на улицу, ногтями впиваясь в руки человека, пытаясь отодрать их от горла, а он шипел: “Если – закричишь, придушу”) как руки нападавшего ослабли,  и я оказалась ближе к двери на улицу.

По двору шло двое мужчин. Человек быстро шептал свои угрозы. Я, наконец, вырвалась  и пустилась от страха бежать. Придя в себя немного, вспомнила,  как Серафим Саровский молился о людях, напавших на него. Я стала молиться об этом человеке, чтобы Господь простил его. У меня никакого зла в сердце к нему не было. Я плакала и молилась. Я долго боялась идти в свой подъезд.

*

Я что-то писала в своей тетради в трамвае. Мужчина с цыганским лицом спросил: “Я вам не мешаю?”  “Нет”.  “Почему же Вы перестали писать, когда я сел?”  Я: “Позвольте мне быть свободной в своих действиях”. “Вы давно приехали?”  Я: “Давно”. “И не разучились окать. Ничего у Вас не поймёшь”. Я: “Что делать?  Дефект речи”. Он встал и ушёл, я встретилась с ним глазами и сказала ему глазами: “Не сердись”.

*

В метро я увидела человека, который сначала заразительно смеялся,  потом стал серьёзным. Что-то в нём меня поразило и взволновало – что-то живое, открытое, бьющее через край. Меня обняла тоска по родине, которой у меня нет,  земной родине, здесь, на этом шаре, крутящемся среди звёзд. Я хотела бы жить среди весёлых, открытых, искренних людей. Этот человек хорошо говорил по-русски, но он был датчанин,  швед или голландец, его лицо не было красивым, но оно было очень живым, оно отражало все движения его души, его мысли.

*

Вхожу я как-то в подъезд свой. Руки у меня заняты сумками. На полу валяются бумажки. Я ногой стала их отодвигать, чтобы почище было, вдруг слышу голос: "Деньги!" Поднимаю голову - вижу пацана лет 13-14-ти, в руке у него нож, он держит его над моей головой. Я ногой размахнулась и ударила его в бедро. "Ну, сейчас зарежет", - думаю. Он ноль внимания на мои попытки защитить себя при помощи неискусного импровизированного каратэ. Он опять за своё, нож поднят, то же слово произносит. Тогда я лихорадочно начинаю думать - надо ведь кричать,  кричать что-нибудь. А что? Я закричала насколько могла громко: "Ура!!!" Парень бросился бежать, вразумившись моим боевым кличем. В спину ему я бросила: "Ну, и сволочь же ты!".

*

Иду я однажды поздно домой, какой-то мужчина преграждает мне путь, не даёт идти. Я спрашиваю его: "У Вас есть сердце?"  "Есть", - отвечает он. Я говорю: "Отпустите меня". Он отвечает: "Идите". Я ухожу.  Прошла метров пятьдесят и обернулась. Он стоит на том же месте, за мной не идёт.  Слава Богу!

*

Недавно я ехала в метро, читала стихи Гали Данильевой после её вечера в Музее Цветаевой, слева от меня книгу читала девушка. Я полюбопытствовала, что она читает, ибо меня заинтересовало название её книги. Разговорившись с ней, я ожидала, когда она мне напишет интернетовский адрес, где можно книгу заказать.

Неожиданно для меня девушка протянула мне свою книгу, даря мне её. Я удивилась, обрадовалась, поблагодарила её. Однажды я в метро незнакомому человеку вот так же подарила книгу. Лицо его осветилось светом и радостью.

19 февраля 2011 г.

*

Я видела рисунок Василия Степановича Грибакина, моего дедушки. Он нарисовал моего папу, когда тот был маленьким. Рисунок великолепен. Один мой дар объяснён. Дедушка был замечательным фотографом, образование он получил в царских тюрьмах. А откуда во мне музыкальность и поэзия? Бабушка писала стихи. Прадед играл на скрипке и писал драмы. Мой двоюродный дед - поэт Николай Николаевич Асеев. Ему Марина Цветаева поручила перед своей гибелью сына Георгия-Мура. Асеев не взял Мура в свою семью.
               
*
               
Разбирая свои бумаги и черновики, я нашла вот такой отрывок Марины С., ей тогда было лет 15:

"После Шекспира — это самый мой любимый человек,  после него — ты и тот человек, который Гамлета играл (в театре на Юго-Западе).  Горные лыжи с ботинками,  гоночный велосипед... я бы всё променяла,  лишь бы познакомиться с ним.

Когда я в театр пошла, сразу во мне появилась взволнованность и счастье в жизни. Когда мне было тяжело и хотелось уйти от мира, я думала, как же так: мне же ещё так много хочется - познакомиться с актёрами на Юго-западе..."
               
               

Рисунок моей подруги архитектора Марины Путовой.