Может быть

Я не могу  дышать  вне чьего-то  цветного сна, уже давно досмотренного, но  бережно хранимого памятью.  Все эти надуманные проблемы, и действительные факты являются ненужными доказательствами иллюзии, в которой приходится ощущать мир.
Герои   моих недописанных повестей будут  чувствовать на страницах чужих книг. Люди будут плакать, живя банальными сюжетами, забыв о предсказуемой реальности;  машины скорой помощи будут хоронить чьи-то мысли, холодные  ладони будут душить чьи-то идеи, а я, наконец, опущусь пожухлым листком, выцветшей мечтой на землю.
Оставаться один на один с собой в  вакууме звуков и действий вовсе не страшно, но кровь в жилах стынет только от мысли от прекратившегося на несколько секунд дыхания,  сердце разрывается от пустоты, проникающей в твою мечущуюся душу на несколько минут.  Ты  же готов упасть на колени и начать молиться Богу, которого презирал  несколько  мгновений назад.
Все пройдет, только на лбу останутся капли холодного пота. Сны размоют дожди, мечты растопчут люди, которых съест Судьба – это и есть безнадежность.
Может быть, кто-то заглянет в мои строчки, и, увидев отражения желаний, разгадает меня, облачит меня  в буквы и слова, сделав реальной. А, может быть, этого кого-то  никогда не будет существовать.