Сказка о бумажной фее

Бумажная работа, это не только листочки, пачки, тексты, цифры. Это еще и большая сосредоточенность – чуть отвлекся – что-то забылось. Каждый листик на своем месте. Наверное, пословицу «Кончил дело – гуляй смело» - придумал человек, который занимался такой работой – очень скрупулезной и тщательной. Бумажная работа мало совместима с творчеством, хотя творческие люди – поэты, писатели, композиторы – очень часто просто зарываются в бумагах. Бумага бумаге рознь. Строчки одинаковые – а ощущения – разные. У творческих людей хаотично-возвышенная сумятица – у бухгалтеров – строгая прямолинейность, у экономистов – выдержанная точность.
Он привык корпеть над бумагами, и никогда не задумывался, что они могут быть разными – эти ощущения от строчек.
Когда первый раз в его строго разложенных стопочках появился листок с непонятным четверостишием, он прочел его чисто автоматически, и сунул в стол, чтобы не нарушать порядка своих документов. Но позже, вечером, строчки всплыли откуда-то из памяти.
«Судьбы наши сплелись безбожно
Где-то в линии над-астральные…
Я не просто чуть невозможна,
Я практически нереальная…»
Интересно, кто это с ним шутит? Секретарши нет уже больше года – он прекрасно справляется и сам. Но кто-то же положил этот листок в святая святых – его бумаги.
Наутро он решил еще раз перечитать запомнившиеся, как ни странно, с первого прочтения, строчки. Но листка нигде не было. Ни в столе, ни в тумбочке. Мистика какая-то. Погрузившись в привычные подсчеты, он через какое-то время и думать забыл о непонятном стихотворении. Пока к нему в руки не попал листик с четверостишием. Он был готов дать руку на отсечение, что еще час назад, когда он раскладывал документы по стопочкам – его тут не было. А ведь со своего места он не вставал.
«Я пришла из другой Вселенной
Не-понятная, не-красавица…
Есть мужчины – обыкновенные…
Есть такие – что сердце плавится…»
Что за стихи? Кто их пишет? Это способ довести его до белого каления? Кто мешает его работе? Он не на шутку разозлился. И даже со злости хлопнул стопкой документов о край стола. И тут же услышал тонкий смех. Так переливаются едва слышным звоном стеклянные колокольчике на елке, - подумалось ему.
На другом конце стола, свесив ноги, сидела Она. Белокожая и белокурая, в непонятной накидке, испещренной текстом. Слова, слова… Точно, невозможная. Именно – нереальная.
- Что ты здесь делаешь?
- Ничего себе! Впервые я слышу не «Кто ты?» Похвальная неординарность.
- Да, а это имеет значение?
- Конечно, имеет. Я бумажная фея.
- Зубную знаю. Мелюзину. Моргану. Даже фею-крестную Золушки. А о бумажной – никогда не слышал.
- Это я. Приятно познакомиться.
- И для чего ты нужна? Желания исполнять?
-Не угадал.
- Жаль. А то я бы загадал.
- Интересно, о чем?
- Не знаю, у меня все есть. Может быть, о футболе. Как раз чемпионат мира идет.
-Бумажная фея – и футбол? Где логика?
- Самая что ни на есть. Результаты записывают на бумаге. А ты как раз этим всем и заведуешь.
- Знаешь, а ты забавный.
- Забавным меня никто еще не называл. Занудой – да. - И он широко улыбнулся – от души.
- В жизни есть вещи гораздо важнее футбола.
- Только не будем углубляться в нотации. Женщин люблю. Друзья имеются. Цели есть. Даже бумаги есть, раз ты тут появилась.
- В том-то и дело. В бумагах. Женщины, друзья, цели и бумаги. Интересный набор. Джентльменский такой. И много бумаг-то?
- Сама видишь, что немало.
- А ты не думал, что в какой-то момент их стало слишком много? А потом еще больше?
- Пока я знаю, где лежит каждая моя бумага – их немного.
- Знаешь ли? Ведь ты не нашел листок с первым четверостишием. – Она запустила пальчики в какую-то стопочку и ловко вытащила оттуда именно то, о чем говорила.
- Ты спрятала его.
- Нет! – Фея покачала головой. И от ее жеста повеяло грустью. – Я никогда не шалю с бумагами.
- Допустим, я забыл.
- Бумажная фея появляется тогда, когда бумаг становится слишком много.
- Тогда я перефразирую свой первый вопрос – зачем?
- Чтобы показать два пути решения проблемы, которую ты еще даже не видишь.
- Ну, просто Фея Сусанина какая-то, я горжусь тем, что у меня будет такой замечательный проводник.
Она не обиделась.
- Ты можешь наращивать обороты и дальше. Ты купишь стол побольше, а потом и этот стол, который какое-то время постоит в твоей кладовке – снова займет место в кабинете. Бумаги будут множиться, расти, ты будешь все успевать, и этим крайне гордиться. При этом ты так же будешь смотреть футбол, уделять внимание женщинам, и проводить какое-то время с мужчинами. Вопрос в пропорции.
- Мне это нравится. Что здесь плохого?
- Ничего. Со временем ты станешь очень похож на стопку бумаг на своем столе. Не по внешнему виду, конечно, а по содержанию. Хотя, от внешнего вида ты тоже не застрахован.
- Не самый худший вариант.
- Но ты никогда не узнаешь, что написано в стихотворении дальше. Но ты будешь принадлежать только мне…
- В каком стихотворении? – Он заглянул под листик, лежащий сверху, чтобы найти сегодняшнее послание странного существа с именем Бумажная фея, но его не оказалось на месте.
Не оказалось на месте и ее самой, когда он поднял глаза. Наваждение какое-то. Надо меньше работать, точно. И поехать куда-нибудь. В отпуск, что ли. Он посмотрел на свой кабинет. Стол побольше – хорошая идея. Что это она самому ему в голову до сих пор не пришла?
«Есть мужчины – обыкновенные…
Есть такие – что сердце плавится…»
А он какой, интересно?
Наверное, обыкновенный. Точно, обыкновенный такой мужчина, страдающий галлюцинациями. Попытался стряхнуть с себя эту историю. Обычно у него легко получалось уйти с головой в работу. Но тут голова почему-то отказывалась возвращаться к работе.
Работа не волк, продолжим завтра. И он уехал домой.
«Сердце плавится…» Мужчина – пламя. Как в доменной печи. И сразу мысль – а как хорошо горят бумаги. Кощунство какое!
Весь вечер не мог найти себе места. Пришла тут. Наговорила чего-то! А это его жизнь, его заработок! Его будущее в конце концов!
По ночам он в офис не приезжал никогда. Бумаги, бумаги. Найди тут, попробуй, листок с продолжением!
Вначале он складывал все так же, по стопочкам, просто чередуя вдоль и поперек, просматривая каждую бумагу. Оказалось, что на столе есть бумаги, которые давно потеряли свою актуальность, он бросал их в корзину. Потом, когда стихотворение не нашлось, и он стал просматривать по второму кругу, ненужные бумаги уже летели на пол. Может быть, это не он кидал их, раздраженно пытаясь найти всего лишь один листок? Неужели картина, которую нарисовала Фея – не устраивает его? Работа это его жизнь. А чье-то расплавленное сердце – какое ему дело до него? Фея, явилась, не запылилась. Что натворила? Сумятица какая-то. Черт возьми, что сказать-то хотела? Не хочет он ей принадлежать – девице в платье с Times New Roman на спине и с Calibri на груди. Уже почти рассвело, когда из стопки бумаг, пересмотренных раз пятнадцать за ночь, не меньше, выпало и мягко спланировало ему в руки то, что он искал….
«Те, кто ценит и верит в чудо,
И уходит вперед – от прошлого -
Сочетает работу - мудро
С тем, что дарит судьба – непрошено…»
А судьба дарит иногда новые раздумья, решил он. О том, каким ты станешь в будущем. А становиться Бумажным Феем ему совсем не хотелось. Зато очень захотелось проверить, насколько быстро он может расплавить сердце какой-нибудь очаровательной милашке. Но знаете, что? Мужчины, которые обладают этим чудесным качеством, тоже легко поддаются тепловой обработке. Особенно закоренелые бумаготворцы, понявшие однажды, что кроме работы, дел и обязанностей есть еще очень значимая часть жизни. И вытеснять ее растущими кипами бумаг по меньшей мере неразумно. За ними не всегда можно увидеть знак судьбы. Белокожий и белокурый.