Тринадцатый сон

В тринадцатом сне я был словом-междометием, ура.

Жизнь любого слова, всегда очень насыщенна. Ведь всякое печатное или устное упоминание для слова, доза чистейшего кислорода. И каждый раз, когда где-то кричали ура или тихонько шептали, искажая звуки до неузнаваемости, от страха или боли. Я был там.  Неважно, громким многоголосием ли я стряхивал листу, с парадных дубов или же просачивался через сжатые зубы, в пропитанный болезнью, воздух. Везде я находил осколки той первобытной  эмоции, что в прошлом, не желая тесниться, в тесных и влажных легких сбежала освободив человеку дыхание.
Торжество, победа, виктория.
Пафос этих слов был частью меня, моим хозяином. И поэтому, я радостно проносился над толпами скандирующих убийц, ослепляя их искаженные лица.
Я насыщал кислородом вены молодых, поднимая их к бездушному пространству. Я не судил, просто торжествовал. Не думал о смерти, а ведь слова смертны и так же, как люди, бояться исчезновение. Не думал о власти. Я торжествовал, легионом ртов, для всех и даром, почти.