Не очень личный дневник

Пустоту заменят чужие проблемы, другие фразы, разорванные пропасти, замкнутые пространства.  Я же так и останусь маленькой, излишне сентиментальной дурочкой, которая только и видит в каждом миге своей жизни лишнюю трагедию или умирающую красоту.
Никому же  не нужны чернильные  пятна бесполезных слов, разбросанных по белоснежным простыням.
   …
Больно, страшно и холодно становится от чужих мыслей. Перечитываешь чужие заметки,  будто бы тебе это чем-то может помочь, будто то бы ты, маленькая, любопытная девочка, можешь стать  лучше, когда узнаешь о тупиках не в твоей жизни.
Нервы скручиваются канатами, ногти царапают ладони, только мурашек нет, хотя сейчас и не до них.
Хотелось бы вывернуться наизнанку, и выдавит хотя грамм чего-то действительно стоящего, только это детское,  безумно глупое желание.  Ты уже крепко ухватилась за свое благополучие и мечты о красивом  конце.
Только почему-то холодно, страшно и больно становится от чужих мыслей.
                …
Он никогда не прочтет  тех страниц, которые  она  безустанно будет посвящать ему.
Он никогда не увидит ее  безумно теплых глаз, не ощутит хрупкость ее нервов, не узнает о нежности ее ладоней.
Она никогда не узнает  о его  изъянах, не услышит грубых слов, случайно  застрявших у него на языке.
Она никогда не заглянет в его душу, чтобы изучить своим близоруким взглядом каждую клеточку его эмоций.
  Он так и останется еще одним идеально  прорисованным образом в ее памяти, выброшенным по истечении срока годности.
Возможно,  они даже  столкнутся где-нибудь случайно,  поговорят о каких-то незначительных мелочах; она улыбнется своей немного  грустной улыбкой,  он    блеснет новой шуткой.
Потом же вновь настанет время куда-то спешить, и они растворятся в толпе, совершенно чужие  друг для друга,  ждущие счастливых случайностей и красивых историй.
                …
На самом деле все  слишком просто, так просто, что от этой дешевой простоты жить становится тошно.
Самое смешное, что я успела придумывать  столько смыслов, идей и решений, что хватило  бы на всю жизнь, но почему-то все испаряется через пять минут, не найдя никакого применения.
Давно мне не  было так душно здесь, но и духота эта вымышленная, пустая, не стоящая и гроша.
А что в итоге? Мой итог – это ощущение лживости всего происходящего.
Это ведь не я живу так, это не я  выдумываю все эти способы казаться особенной.
                …
Я такая несчастная и особенная. Мне так плохо, что хочется пойти и удавится. Меня никто не понимает, мир слишком несправедлив ко мне. Пойду куплю новую кофточку.
Лиза.
И не лень было взять такой эпиграф, чтобы написать всего лишь одну фразу: «  Боюсь, что все так и закончится».