Скомканное

Нежность… Прикосновение шелка к коже… Ощущение чужой ладони на твоем запястье…
Твоя…а может быть чужая? Слишком близко, чтобы успеть подумать о чем-нибудь
Страсть….. Умение в нужный момент отключить ненужные мысли, шепот на ушко, вздох…
Чужая… остаются только воспоминания, а ты уже где-то не рядом и мне плевать…
Любовь…. Чья-то глупая задумка, несмешная шутка, банальная версия  жизни… Бережное касание пальцев,  знакомый росчерк непонятного почерка… Листов через двадцать я вновь оживу, к пятидесяти обрету жажду жизни…
Наша… слишком банально и глупо, но мечтать хочется всем.  Секунд тридцать осталось на сладкий обман, а потом воздушные замки начнут  рушиться прямо тебе на голову…
Отчаянье…. Невозможность поставить  жирную точку, желание биться головой о стенку,  глупые мысли неправильными словами.
Мое…  много, поэтому хочется с кем-нибудь поделится. Но желающих почему-то не находится….
Одиночество… где-то внутри, почти никому незаметно,  отравляет душу мелочными идейками о мести…
Без тебя…. Или все же с тобой? Сегодня ты лишний, а завтра тебя слишком мало. Я слишком неопределенна…
Бред… ненависть к каждой строчке, любовь к каждому листку, может быть, наконец, удастся справиться с мыслями.
Не мой…. Только на этот раз, но парочка слов, два десятка идей и уже слишком родной текст, никто не поверит, что плагиат…
Темнота… пугает, поскольку свет лампы еще способен согреть душу, напоминая о месте, которое становится родным домом после долгих  поисков ответов…
На ощупь… искать выход в каждом слове, но никаких действий предпринимать не стоит. Слишком рано писать роман о жизни, но слишком поздно пить боржоми.
К чему это я???
Конец… слишком устала от странного ритма, который исчезает с каждой написанной строчкой….
Кто так плохо влияет?
Проза…. Такая родная и теплая, я скучаю!