Улетели снегири, улетели не они

Вот же, Боже, нет невзгодам
И прости всю нашу сучность
Сорок лет я был народом
Сорок лет - огромный том

Вот триумф уж идеала
Он расстроен донельзя
Ненавидит Он нас мало
И посредственность росла

Показать свои истоки
Всякий гад тебе тут рад
Но вот Боги здесь жестоки:
Проводили мысли в ад

И, культуру поносивши,
Восстаёт из праха подлость
Как сказал однажды Ницше:
"Бог - ты умер"
В топку робость


Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.