Жизнь в стиле сюрреализма

Странный и жуткий механизм, здесь и сейчас они кажутся мне куклами, рваные хаотичные движения тел, двигающихся каждый к своей цели, лишь у меня нет ее. Я смотрю им в спины, спеша повторить эти судорожные движения. На улице мерзко. Не холодно и не тепло, все потонуло в ненавистном ощущении усталости, желании сна и чтобы этот кошмар прервался.
Издевательский смех внутри прочно засел на грани сумасшествия. О, это не толпа, не серая безликая масса, каждый индивидуален, черт возьми! Но здесь и сейчас это машина, и мне хочется живого. Походка французской проститутки и ее тускло-золотые локоны убраны в высокую прическу. Какая ирония: прическа великосветской дамы.

Медленно сползать вдоль каменной стены одного из переулков Парижа. Что-то ломается внутри, и я сам становлюсь похож на безвольную куклу. Пустые глаза, пустые мысли. Только что-то внутри шевелится теплым комком, напоминая о себе. Гордо выпрямленная спина и дерзкая усмешка на губах. Я копирую походку всех, и во мне с быстротой сменяется все: уверенный хищник и панельная шлюха. Смех внутри все сильнее и я возрождаюсь вновь, сбрасывая все то, что некогда сломало, любовно растворяя в своем яде болезненные осколки. Чисто и даже от шрамов нет и следа. Пока есть то неуничтожаемое внутри, пока оно живо. Смех перерастает в головную боль, но мне спокойно. Уже спокойно.

Когда-нибудь мы сможем взлететь. Пусть и не в этой жизни, но сможем. Тихий шепот на французском.

А пока просто живем. И механизм вновь запущен. Ну что ж…