1311

Рисунок 96г: Солнце, лес, домик с девушками

***

Я настолько всё понимаю, что даже до небес долетаю – где, правда, ещё Бога не встретил - и настолько бездейственен, что меня никто ещё толком не видел, а они ничего не понимают, как надо и головою в космосе черном, но настолько действуют, что даже способны прыгнуть с моста…

***

В этой реальности меня могут убить, только в сказке я укроюсь от этого сна. Мог бы вообще уйти в сказку и заделаться, к примеру, портным, но сказки портных никто не читает. Все же, как он ни трудно растет, мне необходимо вырастить сказочный сад. Забегу в него, например, на часок, чтобы в теньке переждать, пока все, кто гнался за мной, уберутся… (П.С.: заделаться, к примеру, матросом, где из сказок лишь мат, как шторм иногда достигающий семи этажей - хотя господствуют все же одноэтажные домики…)

***

Наш мир – всё такая ж тюрьма, но теперь в нашей тюрьме разговоров свобода называется: постмодернистская языковая игра…

Срок в тюрьме набавляют тем больше, чем сильней ты тоскуешь по воле, что легко определяет тот же детектор, что знает, где правда, где ложь…


***

Поэты, как древние греки, преданы красивым вещам, а я, как древний еврей, предан красивым идеям…

***

«В глазах у неё круги» и т.п. - и всё,  теперь надо только «согласовать», т.е. пробить публикацию в журнале. Встречусь с тем-то, подарю то-то, схожу на юбилей к тому-то и день рождения к той-то – причем, интересная женщина – и у неё зажгутся искорки в глазах, забудет, что я её обманул недавно с той сучкой беспородной, у которой в глазах такое было, а ещё пораньше всё на свете пропил, вслепую вдохновения ища…

***

Я корчусь, когда во мне бьется новая мысль. Она, как среди ящиков, возле моих штампов толкается. Ящики сыплются на неё, но она пробивается. А за стеной чужие штампы и их уже авто, поезда. Грохочет КАМАЗ за стеной в темноте, несется автобус  со штампами…

 Дальше  у меня уже плохо написано. Увозят руку мою корабли. Иногда самолет совершает посадку, а после взлетает и пытается оторвать мою голову - вот и бьется в ней каждая моя новая мысль, вот и пугается,  корчится,  пропадает под каким-нибудь   с колесами или голосом  ящиком…