Эго

Я нарезал круги. Желтые, синие, красные; круглые, овальные, кривые. В своей заброшенной фантазии.
Я нарезал круги. По миру. Бывал то здесь, то там. Придумывал новые лица. Придумывал им улыбки. Чувства. Придумывал им любовь, ненависть.Придумывал им смерть. Наслаждался манией величия...
А потом я слушал их. Которые пробирали до костного мозга. Это было хуже биопсии без наркоза. И меня исследовали под микроскопом.Я слушал их и понимал, что я затянут.В вязкое, гнилое дерьмо.В водоворот романтичных изысканий,водворенных в последствии в мою температуру. Затянут улыбкой, чувствами, любовью, ненавистью, смертью. Грустью. Тихой, безмолвной, теплой, проникающей во все клеточки и строчки моей разлинеенной жизни.
Я чувствовал себя Рамом. Высунув язык, я смотрел на желтеющее окно. Я кусал твои руки при встрече, слюнявил, глядел преданными, бешенными глазами. А потом ты уходила.
Я был наивно затянут твоей грустью.