Пустота

Там много людей, там, внизу. А я здесь, наверху, и они меньше меня. Поэтому я выше. Странно, чтобы понять своё превосходство, нужно какое-то подтверждение. Что-то сделать, увидеть, услышать... А иначе никак... Выходит, я не лучше никого из идущих по этой улице, раз не могу понять своё превосходство просто так. Значит, она ещё не настала... Эта пустота... Снежинка... Капля... Пустота... У них так всё просто, они маленькие, а я большой, в тысячи раз больше, и поэтому сложнее. Нет, в душе то давно пусто, только оболочка, на этой оболочке с внутренней стороны ещё были какие следы, остатки, но их можно смыть алкоголем, и я это подтвердил снова. Можно и героином уничтожить эту оболочку, но что-то не даёт. А мозг ещё не пустой просто. Но разум то не так легко убить, самому... Срабатывает инстинкт самосохранения. Надо что-то делать, избавиться от разума. Вселить пустоту в голову, зачем? Надо... лучше пустота, чем воспоминания, хотя, разве они причинят сейчас боль? В душе то пусто, нечему болеть... Блин, кажется, я свихнулся... смысл тогда всего этого? Вот куда дальше идти с пустой душой и содержимым разума, от которого даже не больно? Какая чушь, ааа... Я точно псих. Так, думай, думай... Что есть воспоминания? Это не самостоятельные образования, это всего лишь связи с вещами, местами, людьми... И всё это здесь, в этом городе. Какой он серый сверху, никаких красок не осталось, внизу хоть какие-то брызги есть. Ну что в нём есть? В нём есть вещи, люди, места, к которым тянутся нити от моих воспоминаний... А кто сказал, что эти нити нельзя оборвать? Да, конечно, их ничем не обрежешь, но если сильно натянуть, отдалиться, возможно, получится... Когда пришёл сюда, хотел оказаться на этой дороге, на этом асфальте, и окажусь... Но не лёжа, с лужей крови под головой, а идя, с сумкой и гитарой. Идя туда, вдаль, с надеждой, что там будет то, чем заново можно заполнить пустую душу...