Настоящая жизнь

Ты настоящий? Вокруг тебя всё настоящее? Ты в этом уверен? Конечно, уверен, ведь ты можешь увидеть, услышать, потрогать... А то, что недосягаемо для тебя, оно настоящее? Для тебя скорее всего нет, потому что оно никак на тебя не влияет, и ты даже не подразумеваешь о существовании чего-то помимо того, что тебя непосредственно окружает. А зря... Завтра бывает разным. Думаю, ты сам в этом убедился, а если не веришь мне, то давай оглянёмся назад. Ну что там у нас было, а?
Ну что, разбилось? Вдребезги? Ну сиди, сиди, собирай, может склеишь... Не проще было тогда перестать звенеть осколками хоть на минуту и прислушаться к себе? Это только оболочка разбилась, парень! Суть то сама стучит вовсю, ага? Ещё как стучит, сейчас выпрыгнет! Ладно, стук то услышал, огонь не почувствовал, вместо того, чтоб светить и согревать, искорками решил покидаться, да на здоровье! Прикольно, весело, только кайф не получается, ну да ладно, развлечение нашли, а осколочки сами ручонками своими в уголке тихо склеить пытаемся, только что-то не клеится, а больше руки в крови. Мазохист...

Что у нас дальше было? Ага, нашёл синичку и давай пытаться журавля вырастить. Да, я всё понимаю, ты на самом деле очень хороший, и не виню тебя нисколько, но жизнь то у тебя одна! Ау! Ты меня слышишь? Не доораться... Подслеповат ты что-то стал, нехорошо... Нет, ты всё прекрасно видишь, только не со всех сторон. Ну вот чем ты занят? Ты переделываешь человека... Только из домашнего волнистого попугайчика никогда не выйдет ласточки, которая может рассекать небо, как молния. Ну а что параллельно этому? Правильно, о себе всё-таки не забываешь, ловко выцепляешь из толпы красивые ножки, крашеные волосы, яркие, но неглубокие глазки... Пытаясь выжать из этого что-то невероятное и затягивающее... Да, в маленькой домашней птичке, кажется, где-то далеко есть что-то невероятное, но если оно есть, то так глубоко рыться, ай, времени мало пока... Ну что, ловишь ты блеск, покрывающий пустоту, эти горящие недолгим огоньком спички... И тебе даже в голову придти не может, что настоящее пламя сидит под пледом дома на диване, пьёт чай и просто читает фэнтези, мечтает о сказке наяву. А ты, сумасшедший сказочник, вместо того, чтобы творить настоящее, воплощаешь дешёвые рассказики. Можешь ведь, ну ведь можешь! А вот достойные не встречаются. Хотя нет, стихийно пути пересекаются, но что ты, дурак, в глаза не смотришь? Да, конечно, красивые ноги... Но эти ноги доверятся тебе только через глаза, да и то постараться нужно. Но что нам? Нам лень, выработалось нехотение разбиваться вдребезги, эх... До свидания, наверно, глаза, в которые ты так и не вгляделся... Синичка пролетела первые три метра, смертельно устала... Осколки впиваются под ногти...
И всё-таки "до свидания"! И ты даже в глаза посмотрел, посмотрел.... и оставил их в поле бокового зрения, которое в последнее время потускнело. А что ты делаешь? Ты учишь синицу махать крыльями, потом машешь на неё рукой, относишь в клетку... Сидишь, пьёшь, горланишь песни, пьёшь, поёшь настоящие песни, снова поёшь по-настоящему, ты просыпаешься, да неужели? Да куда там, показалось... Хоть бы раз по сторонам посмотрел, хотя нет! Посмотрел и даже объявил её победителем в каком-то конкурсе. Но сделал это как-то мимоходом. Прошло время, ты меняешь кровавые повязки на руках, устаёшь от нелетающей синицы. Снова встречаешь эти глаза, опять смотришь, опять отводишь... А откуда тебе знать? Вдруг она так хочет, чтобы ты повернулся, всего на пол-оборота, и увидел бы эти глаза снова? А ты даже не подозреваешь, что так может быть, что о тебе могут писать в своём дневнике. Ты чувствовал взгляд затылком, но... Взгляду не очень нравится затылок, и он гаснет, отрекаясь... растворяясь на время, чтобы продолжить мечтать о сказке.
Ты всегда был ярко-зелёного цвета, но сейчас с каким-то налётом серого... Синица, похоже, не научится летать, осколки занозами в ладонях; проблескивают пустые искрящиеся оболочки с упругими формами и пустыми головами, но это такая чушь... И появился голос. Вернее, сначала появились одиннадцать цифр, а потом голос. Он красивый, и особенный по своему, даже немного серого с тебя исчезло. Ты так рад был помочь ей, а когда разговор закончился, ты улыбнулся, не так, когда ты улыбаешься по своей воле, а когда улыбка возникает сама. И в отражении стекла маршрутки ты увидел то лицо, которому, наверное, давно пора вернуться, но... То ли совесть боялась за синицу, то ли смелости осколки выкинуть не хватало...
Может быть, и из-за серого налёта алкоголя было больше, чем нужно, вообще, за последнее время. Но с ним приходит и забывчивость и смелость. Ведь это такая мелочь, ты никогда не придавал ей значения, а момент этот многое определил и мог определить ещё больше... Теперь ты нашёл голос, нашёл бы пораньше на часик, мог бы и встретиться с глазами, ну, а раз так не вышло, то появилась переписка. Нерегулярная, прерывистая из-за шевелящихся осколков, и вроде как бы успехов синицы в полётах. Ни взгляда, ни голоса, на долгое время... Ты их даже забыл...
Осколки выкинул к чертям собачьим, синицу вернул в старую клетку, не смотря ей в глаза, чтобы окончательно не считать себя скотиной, раны на руках заживали... Зелёный цвет еле проглядывает из под серой пыли... Опять акцентированные прелести, нарисованные лица, придуманная красота... хотя даже иногда попадалась и неплохая сущность, но это так... в основном опять пустые красивые обёртки... Ну неужели не могло придти в голову, что так просто заварить две большие кружки горячего чая (одну без сахара), принести ещё одну свечу, залезть под плед, вместе дочитать книжку и полететь жить в сказке наяву? Тьфу... главным планом было то, что порой не достойно даже второстепенного, а настоящая жизнь была рядом, в поле запылённого зрения. Ты это начал понимать потом, когда среди банальности вернулось общение и просто смахнуло часть серой пыли с ярко-зелёного тебя. И ты увидел свет, свет, который ты излучаешь. И тебе захотелось осветить им глаза. Ты начал просыпаться, ты позвал голос, и при встрече по-настоящему утонул в глазах, наверно, в них никогда не достигнуть дна...
Общение изгибалось, глаза плакали, голос срывался... Но это было иногда. Кроме того, появилось ещё очень много другого. Чего-то бесконечного... И постоянно желанного. Тебе так здорово знать, что всё это рядом. И так обидно, что всё это было не так далеко. Что настоящая жизнь не всегда та, которая прямо перед глазами, что ты можешь ошибаться. Можно предположить, что и сейчас ты ошибаешься, но... таким ярко-зелёным ты ещё не был, и значит, всё по-настоящему. Эх, ты же мог проснуться раньше, но, не жалей! Жалость - не всегда хорошее чувство. Жизнь то она, настоящая. Вот и нужно пребывать в настоящем, и светить якро-зелёным светом в голубые глаза с фиолетовым дном!