она у меня есть

Она у меня есть.
     И сегодня проводя пальцем по стеклу полупустой и одинокой маршрутки я это понял. Навстречу неслись серые дома, машины, серые люди с мрачными ухмылками на лицах, но она вырисовывалась в моём сознании в ярких красках, от которых щипало в глазах.
     Я выдохнул струю пара….
     Я вижу её каждый день и не могу оторвать глаз. Вечером  она сворачивается клубочком, как котёнок и засыпает на моей груди нежно посапывая. Я чувствую её. Я чувствую каждую ресничку, прилипающую к моему плечу. Временами мне кажется, что я вижу её сны. Временами даже я их слышу. Они влетают в комнату вместе с лунным светом и остаются до утра на полу, стенах, везде. И я чувствую, что я не один.
     Она у меня есть.
       И даже  эта осень не сможет меня переубедить. В эту осень всё живёт только ради неё. Солнцу выбирается из-за туч только когда она ему скажет, вся трава тянется из последних сил следом за ней и кружащиеся листья падая описывают её фигуру, танцуя в завихрениях воздуха. Всё живёт для неё.
      Сегодня я проходил мимо домов с одной стороны, и потока машин с другой и чувствовал, просто чувствовал, она где то рядом. Наверно я просто люблю это нежное создание и никому её не дам в обиду… Даже просто никому не отдам. Если она исчезнет  из моей жизни – я умру. Умрёт всё. Она – частичка моей жизни. Она частичка всего, что есть в этом мире. Весь мир без неё – ничто…
      Сегодня ночью она говорила во сне. Она говорила не про нас…
      Плевать…
      Я уткнулся носом в её нежные волосы. Я почувствовал то что забыл. Запах утреннего домашнего кофе, леса, в котором гулял в детстве и искал необычные ветки деревьев, запах речки недалеко от дома и тут же запах рукавов после костра – запах детства. Запах самых лучших воспоминаний, которые у меня были и про которые я забыл. И это всё в ней. Это всё спит со мной рядом.
     Если бы я мог выразить её в нотах, то их бы явно не хватило. Её имя воспевают и ненавидят. Её имя поют и про неё молчат. Её именем называют детей и её именем проклинают. В ней таится столько силы, сколько постичь невозможно даже ей самой. Но только она не должна про это знать.
И это нежное создание засыпает  у меня на руках. Я хвалю её. Я ругаю её. Я ненавижу её и люблю её, даже больше чем самого себя. Только она не должна знать об этом…
        Она только должна знать, что она у меня есть.
Иван Чужой   11.10.05