Это неважно
Загораются фонари. Темнеет. На узенькой полоске между многоэтажками догорает закат. Темно-багровый. Как последний уголек в остывающей печке. Рано темнеет – север все-таки. Еще один квартал – и остановка. Но… что это? Неожиданно откуда-то до моего слуха доносится музыка. Невольно поворачиваюсь на звук. Какая знакомая мелодия... Вивальди. Скрипка. Времена года. Зима.
Худой старик возле спуска в подземный переход в темном пальто и дырявых варежках, из которых высовываются посиневшие пальцы. Рядом на каком-то тряпье свернулся в огромный клубок черный лохматый пес. Смычок с удивительной скоростью мечется по струнам, выводя мелодию. Скрипка?! В такой мороз?! А дивная мелодия, вырываясь из-под смычка, мчится от него во все стороны: мимо ярко освещенных витрин, мимо спешащих куда-то людей, потока маши, - куда-то в самое сердце зимы, откуда, стократно усиленная всеми трубами Эола, разносится надо всем городом. Звучит все громче, выдувая с улицы прохожих, раздает налево и направо снежные оплеухи, запорошает стекла автомобилей... Ловлю себя на мысли, что стою в нескольких метрах от не замечающего ни холода, ни ледяного ветра музыканта и не свожу с него глаз.
Рука сама лезет в карман, нащупывает похрустывающую купюру. Скидка вы говорите? Легко досталось – легко потерялось. На проезд мелочь есть, а большего мне и не надо. «Благослови Господь», - осиплым голосом шепчет скрипач, на мгновение приоткрывая глаза. Улыбается. Ласково, чуть виновато. Ухожу не оборачиваясь. Вслед летит Зима. Гордая, величественная и загадочная. Музыка за спиной смолкает. Только ветер бешено треплет вылезшие из-под капюшона волосы. Холодно, очень холодно. Смотрю через плечо. Старик прячет скрипку в футляр, засовывает руки в карманы и, поманив собаку, исчезает в метели. Фонари уже почти незаметны в разбушевавшейся вьюге, тихо скрипит снег. Уже совсем темно. Нужно идти. Скорее, на остановку. Не морозить. Ни в коем случае не морозить… Хотя это все неважно.
Свидетельство о публикации №211011200201