II. Книга следов

Книга следов.


ІI.


Я лежу на песке и смотрю на белый шар сверху. Он всё выше и выше. Песчинки впиваются в подошву раскалёнными зубами. Пахнут пережжённой карамелью. Шар тоже пахнет, но я не знаю как. Он слишком далеко, чтобы чувствовать, можно только видеть. Мне кажется, шар пахнет зубным порошком. Огромная горошина зубного порошка, забивающая все поры, увязнуть в ней — и перестать дышать. Но я дышу на безопасном расстоянии. Воздухом пережжённой карамели. Зачем?

Нужно закрыть глаза и протащить себя по песку. Несколько рывков — и я буду в раковине. В ней прохладно. И замшево. Как в дождливой траве. Можно собирать капли, каплю за каплей. Вгрызаться в сочный стебель. Стебель пахнет молоком. Зарываться в землю. Землю вдыхаешь иначе: полным ртом, запах заполняет тебя до последней завитушки, в нём можно ещё долго жить. И жить. Было. Когда были капли. И острый запах сгущёнки склеивает подошвы, небо переворачивается, становится справа, а слева — листок. А справа звёзды, а слева — листок. А справа перекладина месяца, а слева — листок. Срывается и летит, в одном дыхании. Срываемся и падаем в замшевую траву, чтобы стать на цыпочки и ощутить на ощупь. Острый запах сгущёнки.


И была ночь, и было утро.
И были капли, и цвела радуга.
Пахла сиренью.

И ступила нога человеческая.

Сухой гром и вмятина. И не было капель.


А ты колючий — осколками, и больше не пахнет сгущёнкой, а клей течёт-разливается. И вздрагивают рожки — это ветер, а твоих нет, я пытаюсь нащупать, но не вижу и не слышу. Запах асфальта, хлорки и резины перебивает все остальные. А на цыпочках шатко. Стоять одной. И я падаю в скомканную траву, трава пахнет асфальтом, и по осколочку собираю. Складываю домиком во вмятине. Но ты так и не встаёшь. А я утаскиваю осколок твоей раковины к себе. Внутрь. И ползу вдоль вечера, дальше и дальше, туда, где нет запаха сгущёнки и хлорки, и где не будет тебя. Не было бы капель. Зачем.

Трава становится суше и суше, а шар — всё ближе и ближе. Я натыкаюсь на мохнатую кашку, прячусь в душистой тени. Хочется спать и есть. Нет, сначала есть, а потом спать, но я цепляюсь рожками за ветку и упираюсь. Ветка ещё суше травы, шершавая. Такими шершавыми бывают только стволы больших деревьев. С морщинами. Но ветка совсем тоненькая и маленькая. И на ней нет морщин. Есть упругий, ещё живой, листик. С прожилками. Знакомый запах накрывает меня, становится тесно дышать, хочется сбросить раковину и ползти прочь, туда, где нет запаха резины, сломанных веток и зелёных листьев. И я ползу, отрываюсь от земли, вытягиваюсь во всю длину и замираю — пока шар не превратит мою кожу в такую же сухую ветку. — И я не почувствую запаха смерти. За жизнью.

Шар приближается и отдаляется, а я всё ползу и ползу. Трава становится реже и режет. Есть больше не хочется. Спать — ещё больше. Я закрываю глаза, втаскиваю себя в раковину. Сил нет. Нужно соткать полотно — завесить вход. Как зеркало. И заснуть. Капель не будет. Они не разбудят. Подтыкаю прозрачным краем устье входа. Закрываю глаза, проваливаюсь в раковину. Что-то острое мешает провалиться на дно. Больно колет. Я чувствую слабый запах сгущёнки. Хватаюсь за мой осколок. — За твой осколок. Вдруг я начинаю катиться вниз, быстрее и быстрее, плотнее вжимаюсь в раковину — первый круг, второй, третий, — ударяюсь о что-то твёрдое, отскакиваю — не чувствую ничего под раковиной, будто кто-то поднял меня на цыпочках и кружит, кружит, — падаю вниз и качусь, качусь. Запахи смешиваются, я уже не могу их различать, вижу зелёную точку, она расширяется и сужается, и я проваливаюсь внутрь листка. За тобой.


Я лежу на песке и смотрю на белый шар сверху. Песчинки скребутся в раковину раскалёнными зубами. Пахнут пережжённой карамелью. Горячо и сухо внутри. Я потеряла мой осколок, когда летела со склона. — Твой осколок. Пелена затягивает глаза. Улитки не видят, они чувствуют. Запахи. А я вижу шар сквозь раковину и почти ничего не чувствую, кроме карамели. Она липкая, но не склеит. Я не хочу чувствовать. Незачем.




— Мама, мама, смотри, камушек! Я доброшу до озера! Мама, смотри!

Какая глубокая кап-

ля.















11,12. 1.
2011