Камера, юноша, двое, Бродский!

Он был мой Север, Юг,мой Запад, мой Восток,
Мой шестидневный труд,мой выходной восторг,
Слова и их мотив,местоимений сплав.
Любви, считал я, нетконца. Я был не прав.

Все звёзды погаси ибольше не смотри
Вверх. Упакуй луну исолнце разбери,
Слей в чашку океан,лес чисто подмети.
Отныне ничего в нихбольше не найти.

Ощущение в душе, как будто ты прикоснулся к чему-тоновому,личному, пышущему жизнью пройдетеще нескоро. Жить хочется, веселясь, но со слезами на глазах.
Вам не кажется, что любая история человеческой жизниоборачиваетсяпеплом? И только любовьделает этот пепел вечным, прекрасным изагадочным?
Но, любовь несет в себе смерть, поскольку тоже умирает,сжигая маленький мири не оставляя никакой надежды на отступление.
Она будет умолять егоостаться, заламывать пальцы, плакать, аон будет уверенным палачом, рубящим сплеча. А где-то чужой человек будем смотреть кадры их истории, случайнозапечатленные камерой.
Любовь умерла, а томикБродского остался на скамейке. Женщина, ушла ни с чем, грустная и разбитая,палач жалел свою жертву, а юноша, невинный наблюдатель, кажется, понял что-товажное.