Она писала стихи

Ещё вчера утром ее глаза были полны ярких звезд, а голос был звонким и счастливым. Сегодня вечером она уже лежала на холодном столе из блестящей стали. Серая и пустая. Холодная. Молчаливая. Мёртвая…
Она выкуривала в день по пачке сигарет. Я всегда говорил ей, что это ее когда-нибудь убьёт. Она улыбалась и отвечала: «Единственное, что может меня убить- это мое собственное безумие». Я знал ее очень давно. Она всегда была такая. Творческая и безумная.
Она писала стихи. Я плохо понимаю в поэзии, но мне кажется, что они были прекрасны. Может потому, что я ее любил. А может потому, что они правда прекрасны. Однажды какой- то (малозначительный, но считавший себя великим) поэт сказал ей, что она бездарна. «Я гениальна в своей бездарности, а вы нет»,- таков был ее ответ. И она была права. Как всегда.
Она очень тяжело переносила кризисы. Я всегда был рядом. Сидел на диване, она напротив. На подоконнике. Курила, болтала ногой и молчала. Как- то раз она сказала: «Знаешь, это окно- мое вдохновение. Иногда его нет, а иногда столько, что я не знаю, выдержу ли. Я всегда представляю как вылетаю из него и лечу в никуда. И там, нигде, мне очень хорошо.»
Последний раз, когда я ее видел, она тоже там сидела. Но она была счастлива. В захлеб читала новые стихи. Смеялась, шутила. Я никак не мог понять, что на нее нашло. На все мои вопросы она отвечала, что наконец- то нашла выход. Вчера утром она позвонила и сказала, что улетает. И мы вряд ли еще увидимся. Я хотел приехать. «Если ты приедешь, Я не смогу. Мне будет очень жаль расставаться с тобой.» Я ничего не знал. Я даже ничего не понял.
Ещё вчера утром ее глаза были полны ярких звезд, а голос был звонким и счастливым. Сегодня вечером она уже лежала на холодном столе из блестящей стали. Серая и пустая. Холодная. Молчаливая. Мёртвая…