1334

Рисунок 97г: Букет Тоска по А

***

Позволить бы почитать себе, подумать, но книги, мысли так многочисленны, длинны, что ты после замечаешь, что думаешь о том лишь, как ничего не успеваешь…

Кстати, это самая обычная ошибка мысли – если делать, то все дела рассасываются как-то и ты даже их выдумываешь, не в силах будучи пока остановиться…

Но лучше думать качественно и больше ничего не делать,  чем менее качественно делать… - особенно когда такого уже наделано полно. Приучит тебя к качественности мысль, а после на этом уровне и в делах на полную разгонишься…

***
 
Я высокий с виду, но внутри-то вообще как жираф плюс Эйфелева башня и, значит, нехорошо, что  рост свой утаил. Почти зловеще выгляжу, маячу, почти неприятно высматриваю что-то на земле. Мутант проклятый, до самоубийства непонятно почему не доведенный, призрак, потому что пусто наверху, где не дойдет никак к нему, что люди-то внизу и, если талдычишь в уши каждому о том, что наверху, то неужели не понятно, что слышать это не очень-то приятно…

***

 «Писание помогает мысли, актуализирует её» – да, но тоже действие имеет разговор. Люди бумаги хуже?! Они и лучше и хуже, они волна, а не ровная поверхность и у меня начинается рвота, морская болезнь и я спешу отдохнуть на любящей сушу и строгость бумаге…

Пора уже, конечно, опытным стать моряком, хотя, думаю, пожизненна любовь и к деньгам, и к бумаге. Она как фотобумага позволяет увидеть, что внутри  экспонировалось на  души моей пленке…

Волна всё смывает и верх парадоксальности – писать на волне; не тонуть, а писать нечто в себе, всё видеть в воде и даже руки подводно успевать пожимать, и улыбаться, и плакать в воде, понимая, что ее я несколько сильнее, весомей и тверже…

***

Слушаю мягкого Баха, задумчив… «Жесткости у меня достаточно, ты за нее не беспокойся»…

В кино было «хык-хык» – и, вроде, как орешки, но нет пластичности, художественных каких-то озарений и я теперь ногой откидываю камешки, пытаюсь все куда-нибудь подальше запинуть…

Вдоль стены идем и, как все, по разные стороны стены, воображая, что перестук наш по стене не морзянка, как у всех, а самая возвышенная музыка…