На мокрой мостовой

В который раз она шла по этой серой улице, по этому так аккуратно выложенному тротуару, мимо этого, наверное, самого  красивого фонаря. Все до боли знакомо и все напоминает о нем…Теперь ей все казалось чужим и серым. Шел дождь. Мелкими каплями он поливал ее, опять напоминая о нем. Она сидела на скамейке, около того самого фонаря и, казалось, ничто не заботило ее. Она просто сидела, вглядываясь в небо, и нервно сжимала в руке маленькую белую розочку. Это все что осталось от «них». Теперь «их» не было. Есть только она, он и этот дождь, под который так легко плакать…
Ей хотелось кричать, плакать навзрыд, лететь вниз с мостовой. Но она сидела под проливным дождем с розой в руке и лишь глаза говорили о пустоте в районе сердца. Одежда, волосы намокли, соленые слезы перемешались с каплями дождя. Зонт в сумке, но у нее нет сил его доставать. Да и зачем? Зачем теперь ей этот тротуар, эта скамейка и этот прекрасный фонарь? Зачем это плачущее небо  и бездонная река? Зачем ей время?
Ей было так, будто что-то в ней умерло, исчезло. Она не понимала что происходит, лишь падающие на лицо капли дождя напоминали о том, что она еще живет и чувствует их холод. Чувствует… А то теперь она может чувствовать?..Только капли…пустоту и нежные лепестки цветка в руке…
Больше она не видела неба, стало темно и капли не падали, и не звенели. Неужели и это она чувствовать перестала?.. Она повернулась-рядом сидел молодой незнакомец с зонтом в руке. Он ничего не говорил. Он просто смотрел на мостовую. Его также как ее не заботила мокрая скамейка и проливной дождь.
- Не правда ли это фонарь прекрасен? - спросил он, не отрывая взгляд от мостовой.
-А у дождя темп вальса…-ответила она  улыбаясь, и белая роза выпала из ее рук…