Спесь

Существительное, неодушевлённое, женский род, 3-е склонение....

И что мне с этим делать? Что мне с нею делать? В голове только вертится, что спесь раньше могли сбить шпагой и строчки из песни - "... Обо мне все люди скажут: сердцем чист и не спесив, Или я в масштабах ваших недостаточно красив?... "  А вдруг я спесивый и надменный вообще-то. Напишу там какую-то ересь и сижу горжусь - Ай да Пушкин! Ай да сукин сын! Или там поделку какую смастерю и она мне нравится, можно её хоть людям показывать? А то скажут потом - суёт напоказ всякую дрянь, а в глазах жажда похвалы - мол, смотрите какой я мастер и то и сё своими руками, вроде и молчит, а в глазах спесь.

Сижу разбираюсь - есть у меня спесь, или нет во мне спеси? Вроде, как в одном стихе Немирова - «Я б... поэт, творец искусства. А вы – ничтожное говно!» Или как в песенке одной - " Кто мы? Мы лишь вы наоборот. Вам не нужен наш полёт, нам не нужен ваш успех, нам не нужен мир для всех... " Точно, где-то во мне спесь есть, ну конечно не в огромном количестве, но есть. Вот доразмышлялся. Что мне с этой дрянью теперь делать? Шпагой что ли себя ткнуть? И вообще выходит корни спеси в том, что один человек отличается от другого. Ну, вроде как мы не стадо и этим слишком гордимся. Вот иду по улице, вижу мужик шатается идёт, пальто в нечистотах, о происхождениях коих умолчу и вот как только подумаю - я не такой, я не шатаюсь по улицам на радость зевакам, не пью, или не допиваюсь до такой степени и так далее, как только решу, что этим я чем-то лучше, моментально становлюсь спесивым. Возгордился твою мать! Тщеславие породил. Ну чем я лучше, что брезгую подойти и расцеловать его, как родного брата? Выходит спесь во мне живёт. Пусть в зародыше, но живёт. И пусть живёт дальше, даже если я весь буду, как подушечка игольная, только вместо игл весь в чьих-то шпагах. В организме людей живут плесневые грибы, но они начинают размножаться, когда человек слаб. Так что главное не дать спеси вырасти, а не пытаться её извести методом выжженной земли.