Тёмная трещина

Как просто было бы жить в этом мире. По ту сторону стекла. Наполненном красками и движениями. Я – один из немногих, кто всё ещё с грустью оставляет следы на гладкой поверхности барьера. Смотрит на ту жизнь, которая ему была обещана. Да и дело-то не в обещании – всё, что обещали нам, выполнили. Дело в самом лишь мне. И тех, кто за моей спиной. Там, за стеклом, есть такой же я, который и наслаждается моим миром. Видит то, что всегда мечтал увидеть я. И я его не виню. Я не знаю, кого или что надо винить.

Однако на сердце скрипит зависть. Я, ведь, создан для того, чтобы выносить тоску своего бесцветного мира. Принимать на себя все удары. Я создан ценить свою участь. А он там, за стеклом … он мне противен. Мне приходится страдать вместе с ним. Приходится совершать поступки, на которые я сам бы не пошёл. Он прожигает нашу жизнь за стеклом совершенно бесполезно. Встречается с людьми, чьи отражения живут в разбитых зеркалах. Я призван соглашаться с каждым его действием. Но моё доверие он не заслужил.

И вот, в один прекрасный день, что образовался вокруг него, с первыми лучами солнца, первыми ростками новых мыслей, он взглянул в мои глаза. И мне пришлось взглянуть в него. Тогда он увидел … нет, не себя. Не своего слугу. Он увидел меня. Я тут же почувствовал его эмоции – ранее подобных не было. Но отмахнулся. Залил в себя побольше алкоголя и забыл о моём существовании. О том, кто всегда будет повторять каждое его движение. О том, кто всегда рядом. Порой на несколько километров растягивается наша близость, но я всегда могу увидеть его, и он всегда видит меня. Даже в бликах фонтана, изрыгающего радугу. В воздушном шарике девочки, пробегающей мимо. Он меня видит. И понимает, что заслуживает эту паранойю.

Я лишь жду своего часа. Недавно я видел девочку с чёрными-чёрными волосами. Она держала в руке шарик – тоже чёрный. Он волочился по земле за ней, как я за своим «я». Бледное-бледное лицо. Ведь нас не существует. Наш бесцветный мир – это всего лишь случайный набор серых тонов, волшебным образом выливающийся в контуры. В меня. В неё. В других, повторяющих за настоящими движения. Но она. Она не шевелилась. Я взглянул по ту сторону барьера и не увидел её. Какую-нибудь такую, светлую, улыбающуюся. У этой девочки с шариком на поводке не было хозяина. Ей ничего не было обещано. Она протянула мне руку. Мне, последнему, кто проливает слёзы сожаления себе. И повела меня вдоль барьера. К месту, из которого, наверное, она пришла. Тёмная трещина напоминала туннельную тьму, в конце которой сиял свет. И свет этот вёл в мир, обещанный мне. А там хозяин. И я надеюсь, что он примет меня, как своего брата.

God is an Astronaut – Dark Rift